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2025

a onda azul

passei a semana vendo os americanos comemorarem a onda azul. os democratas retomaram a câmara, conquistaram o senado, venceram governos estaduais e deixaram uma quantidade respeitável de republicanos tentando explicar o que havia acontecido.

em washington, começaram imediatamente as análises. especialistas, dirigentes, consultores eleitorais, aqueles sujeitos que cobram fortunas para descobrir o que as pessoas pensam e, de preferência, dizer a elas o que deveriam pensar.

todos queriam explicar a vitória.

eu fiquei olhando para os vencedores.

porque a coisa realmente interessante não estava no mapa azul. estava nas pessoas que os americanos haviam acabado de eleger.

uma mulher negra para governar a geórgia. uma latina no texas. uma indígena no novo méxico. um pastor metodista no kansas. um estudante de teologia no senado pelo texas. um médico muçulmano em michigan. uma mulher indígena em minnesota. um atleta paralímpico em iowa.

e uma socialista assumindo a prefeitura de los angeles depois de derrotar outra democrata.

francamente, eu gostaria muito de ter assistido à reunião em que a direção do partido democrata aprovou esse elenco.

suspeito que a reunião nunca aconteceu.

talvez seja justamente esse o problema.

durante anos, o partido democrata americano desenvolveu uma extraordinária habilidade para produzir políticos que pareciam ter sido treinados pelo mesmo instrutor. homens e mulheres educados, bem vestidos, sorridentes, capazes de falar durante vinte minutos sem arriscar uma única frase que pudesse incomodar algum eleitor indeciso de um subúrbio de ohio.

era tudo muito profissional.

e frequentemente muito difícil de suportar.

o candidato entrava numa sala, apertava mãos, falava da importância das famílias americanas, prometia trabalhar pelo futuro e saía sem que ninguém soubesse exatamente o que havia acabado de dizer.

aí chegou james talarico.

e resolveu falar de jesus.

no texas.

esse é o tipo de detalhe que deveria ter provocado uma pequena parada cardíaca nos departamentos de estratégia eleitoral.

talarico tem 37 anos, foi professor, é estudante de teologia presbiteriana e acaba de derrotar ken paxton, um dos personagens mais conhecidos da direita texana.

o texas não elegia um senador democrata desde 1988.

talarico sequer havia nascido.

e enquanto paxton e seus aliados investiam numa campanha carregada de ataques sobre religião, identidade de gênero e costumes, o candidato democrata insistia em falar de concentração de riqueza, saúde pública e da obrigação cristã de cuidar do próximo.

não consigo imaginar uma maneira mais inconveniente de entrar numa discussão com a direita religiosa americana.

o sujeito não fugiu da bíblia.

levou a própria.

e começou a perguntar por que tanta gente que usa o nome de jesus para defender uma agenda política parece ter tanta dificuldade em conversar sobre pobres, doentes e trabalhadores.

a pergunta tem uma longa história nos estados unidos.

martin luther king jr. era pastor batista. a organização religiosa foi decisiva para o movimento pelos direitos civis. igrejas negras sustentaram comunidades inteiras durante períodos em que o estado americano demonstrava muito pouco interesse em protegê-las.

a fé cristã nunca foi propriedade particular do partido republicano.

mas durante décadas uma parte da política americana se comportou como se a escritura estivesse registrada em nome de seus candidatos.

talarico apareceu com uma cópia diferente do contrato.

e o adversário escolhido pelos republicanos era um presente e tanto para quem gosta de ironias.

paxton havia sido alvo de um processo de impeachment em 2023, do qual foi absolvido pelo senado estadual. também enfrentou acusações de fraude financeira, posteriormente encerradas mediante um acordo. durante a campanha, a própria esposa o acusou de adultério ao pedir o divórcio.

imaginem a quantidade de trabalho necessária para transformar uma disputa dessas numa campanha sobre superioridade moral.

houve dinheiro de sobra para tentar.

a corrida pelo senado texano se tornou uma das mais caras da história americana, com anúncios que ultrapassaram meio bilhão de dólares.

e venceu o seminarista.

eu teria adorado ver os rostos na noite da apuração.

mas o texas ainda tinha outra surpresa guardada.

gina hinojosa derrotou greg abbott e se tornou a primeira mulher latina a governar o estado.

o mesmo texas.

o estado que passou anos colocando imigração, fronteira e identidade nacional no centro da política escolheu uma advogada de origem mexicano-americana para governá-lo.

e hinojosa fez uma coisa que parece estar se tornando perigosamente revolucionária nas eleições americanas.

falou do preço da vida.

escola pública. salário dos professores. seguros. eletricidade. hospitais. dinheiro para chegar ao fim do mês.

coisas que as famílias precisam enfrentar enquanto políticos discutem, pela quadragésima vez, quem representa os verdadeiros valores nacionais.

hinojosa também levou para a campanha uma discussão sobre os grandes centros de dados que estão se espalhando pelo texas.

essas instalações gigantescas, necessárias para alimentar a economia digital, consomem energia, água e exigem infraestrutura. são anunciadas como símbolos de progresso tecnológico. as comunidades vizinhas, naturalmente, começam a fazer perguntas menos românticas.

quanto vão consumir?

quem pagará pela expansão da rede elétrica?

o que acontecerá com os recursos hídricos?

e por que a promessa de um futuro extraordinário costuma chegar acompanhada de uma conta bastante concreta para alguém pagar?

gosto dessa discussão porque ela revela uma das contradições mais deliciosas da economia contemporânea.

há empresas construindo instalações capazes de processar quantidades inimagináveis de informações, mas aparentemente ainda precisamos de uma eleição para descobrir quem pagará pela água.

no mesmo estado, portanto, um seminarista venceu discutindo riqueza e religião, enquanto uma latina chegou ao governo falando de escolas, energia e custo de vida.

e ainda havia quem explicasse a política texana como uma disputa entre tradição e modernidade.

a tradição, pelo visto, recebeu uma notificação de despejo.

fui olhar o kansas.

adam hamilton.

um pastor metodista que carrega uma pequena bíblia e um pedaço de sal para lembrar as imagens do sermão da montanha.

sim, sal.

enquanto os grandes partidos investem milhões na construção de identidades eleitorais, o sujeito apareceu com um objeto que provavelmente custa menos que o café servido numa reunião de consultores.

hamilton venceu uma eleição para o senado que os democratas não ganhavam desde 1932.

noventa e quatro anos.

sua campanha falava de diálogo, religião, saúde, moradia e da necessidade de recuperar alguma decência na discussão política.

do outro lado estava roger marshall, senador republicano e médico que enfrentou críticas por ter processado pacientes para cobrar dívidas médicas de valores tão baixos quanto 101 dólares.

há uma crueldade peculiar nessa história.

um país onde uma dívida médica de 101 dólares pode acabar na justiça estava discutindo, outra vez, qual partido representa melhor os valores cristãos.

e o pastor resolveu falar de atendimento médico.

talvez alguém devesse ter pensado nisso antes.

hamilton conhece o kansas. construiu uma congregação enorme, com pessoas de diferentes filiações políticas. passou anos ouvindo famílias conversarem sobre dificuldades que não desaparecem quando termina o culto.

não precisou fingir que havia descoberto a américa rural três semanas antes da eleição.

já estava lá.

e isso ajuda a entender uma coisa que me incomoda nas análises políticas feitas de longe.

uma quantidade enorme de especialistas parece considerar o eleitor americano uma criatura simples, perfeitamente previsível, que deve reagir aos estímulos corretos como um animal num experimento de laboratório.

coloque religião, ele vota à direita.

coloque diversidade, ele vota à esquerda.

coloque impostos, ele vota num empresário.

coloque um candidato moderado, ele se tranquiliza.

o eleitor, essa criatura desagradavelmente humana, resolve então contrariar os especialistas.

um pastor democrata vence no kansas.

um seminarista progressista vence no texas.

e todos voltam ao trabalho tentando descobrir uma fórmula.

enquanto isso, na geórgia, keisha lance bottoms se tornou a primeira mulher negra eleita governadora na história dos estados unidos.

em novembro de 2026.

o país que declarou sua independência em 1776, atravessou uma guerra civil, aboliu a escravidão, assistiu à segregação racial, viveu o movimento pelos direitos civis e elegeu um presidente negro precisou chegar até aqui para colocar uma mulher negra no governo de um estado.

duzentos e cinquenta anos.

dá para construir bastante coisa nesse intervalo.

inclusive uma enorme coleção de discursos sobre igualdade.

bottoms foi prefeita de atlanta e trabalhou na administração de joe biden. conhece a política americana por dentro, inclusive seus acordos pouco elegantes, suas disputas internas e o trabalho ingrato de administrar uma cidade.

na eleição, enfrentou o empresário bilionário rick jackson, que gastou uma fortuna pessoal na tentativa de chegar ao governo.

perdeu.

imagino que essa seja uma das poucas experiências na vida de um bilionário que não melhora simplesmente com a decisão de gastar mais dinheiro.

bottoms venceu num estado cuja história é inseparável da luta pelos direitos civis. um lugar onde gerações de mulheres negras organizaram comunidades, campanhas, igrejas, movimentos e redes de apoio enquanto os grandes cargos políticos permaneciam ocupados por outros.

a fotografia de sua vitória tem um peso que não cabe na legenda de uma rede social.

e, no novo méxico, deb haaland fez outra dessas entradas tardias da história.

a primeira mulher indígena eleita governadora de um estado americano.

haaland pertence ao povo laguna pueblo. já foi congressista e secretária do interior no governo biden, cargo com influência direta sobre terras federais, preservação ambiental e relações com comunidades indígenas.

na noite da vitória, usou brincos de libélula feitos em titânio pelo artista indígena pat pruitt.

gostei desse detalhe.

não pela fotografia, mas por tudo que existe nela.

durante séculos, as decisões sobre territórios indígenas americanos foram tomadas por autoridades que raramente consideravam os povos que viviam ali dignos de participar da conversa.

agora uma mulher indígena chega ao governo usando uma criação de um artista de sua própria comunidade.

e terá em sua mesa assuntos como água, energia, exploração econômica e grandes centros de dados.

a história americana tem uma capacidade notável de transformar antigas disputas territoriais em novos problemas tecnológicos.

mudam as máquinas.

a água continua sendo necessária.

em minnesota, outra mulher indígena também venceu.

peggy flanagan, integrante da nação white earth, será a primeira mulher indígena no senado americano.

e aqui vem uma das partes que mais gostei dessa semana.

mal havia terminado a comemoração, flanagan já estava defendendo uma mudança na liderança democrata do senado.

chuck schumer, senador de nova york e um dos homens mais importantes da estrutura partidária, recebeu o recado.

a nova senadora agradeceu sua liderança.

e disse que estava na hora de outra.

uma delicadeza americana.

você agradece o trabalho do sujeito e, sem derramar a bebida, sugere que ele procure outra cadeira.

flanagan quer discutir saúde universal, creches, salário mínimo, direitos dos trabalhadores e o poder dos grandes interesses econômicos.

a vitória levou uma nova parlamentar ao senado e colocou uma pergunta dentro do próprio partido.

quem vai mandar nessa maioria?

porque ganhar cadeiras é uma coisa agradável.

descobrir que algumas serão ocupadas por pessoas que pretendem questionar quem se senta à cabeceira é uma experiência diferente.

e então chegamos a michigan.

abdul el-sayed.

médico, ex-diretor de saúde pública de detroit, progressista e agora o primeiro senador muçulmano dos estados unidos.

el-sayed construiu uma campanha falando de saúde, desigualdade econômica e política externa, com apoio de figuras como bernie sanders e alexandria ocasio-cortez.

antes de enfrentar o republicano mike rogers, precisou disputar a indicação democrata contra haley stevens, uma congressista ligada à ala moderada do partido.

el-sayed venceu a primária.

stevens, posteriormente, decidiu apoiar o republicano.

leiam de novo.

uma democrata perdeu para outro democrata e apoiou o adversário republicano.

depois aparecem os dirigentes pedindo unidade com a mesma expressão de um gerente de restaurante que descobriu dois cozinheiros tentando assumir a mesma cozinha durante o jantar de sábado.

el-sayed venceu também a eleição geral.

agora levará suas propostas para o senado, onde encontrará moderados, progressistas, veteranos da política de washington e outros recém-eleitos com ideias próprias sobre praticamente tudo.

é uma convivência que promete excelentes histórias.

principalmente porque os conflitos envolvendo israel, gastos públicos e o papel do estado americano já provocaram rupturas bastante públicas entre os próprios democratas.

o partido ganhou uma maioria.

e ganhou, junto com ela, uma coleção de divergências que ninguém conseguirá resolver escolhendo uma música emocionante para o encerramento da convenção.

em iowa, josh turek acrescentou outra história a essa eleição.

turek nasceu com espinha bífida, passou por diversas cirurgias, tornou-se jogador de basquete em cadeira de rodas e conquistou dois ouros paralímpicos.

durante a campanha para o senado, foi conversar com eleitores nos encontros antes dos jogos de futebol americano.

num desses eventos, em setembro, estava circulando entre tendas de torcedores quando ofereceram uma cerveja, um sanduíche, cenouras e tomates.

ele brincou que era o encontro de torcedores mais saudável que já havia visto.

gosto de imaginar a cena.

um homem que disputou jogos paralímpicos, passou parte da vida dentro do sistema médico americano e agora conversa com torcedores de futebol sobre financiamento de campanhas e custo de vida.

bem longe daquela política que precisa interromper a vida real para produzir uma fotografia espontânea.

turek derrotou ashley hinson e conquistou uma cadeira no senado por iowa, um estado que havia votado em trump nas três eleições presidenciais em que ele concorreu.

e trouxe consigo uma relação pessoal com discussões sobre saúde e acessibilidade que grande parte dos políticos costuma conhecer apenas quando recebe um relatório.

na carolina do sul, a pediatra annie andrews também venceu.

em ohio, a médica amy acton foi eleita governadora depois de ter comandado a saúde pública estadual durante a pandemia.

há algo que me interessa na chegada dessas profissionais à política.

os americanos passaram anos discutindo saúde pública como se o assunto fosse exclusivamente uma guerra entre ideologias.

enquanto isso, os hospitais continuaram recebendo pacientes.

e as faturas continuaram chegando.

o resultado é uma eleição em que médicos, professores, religiosos e pessoas com experiências diretas de serviços públicos passaram a ocupar cargos que antes pareciam reservados a profissionais da própria política.

ainda melhor é olhar para los angeles.

nithya raman, urbanista nascida na índia e apoiada por socialistas democráticos, derrotou karen bass, prefeita democrata que buscava a reeleição.

uma democrata derrotando outra democrata na segunda maior cidade dos estados unidos.

a cidade tem dezenas de milhares de moradores sem-teto, aluguéis absurdos, problemas de transporte e bairros que convivem com uma crise habitacional prolongada.

raman fez campanha falando de moradia, transporte público, serviços municipais e segurança.

reparem onde foi parar uma das disputas mais comentadas da esquerda americana.

no preço do aluguel.

num país em que a palavra socialismo ainda provoca reações quase religiosas, uma candidata apoiada por socialistas chegou ao comando de los angeles discutindo o lugar onde as pessoas vão dormir.

acho uma cena bastante reveladora.

a política pode passar meses discutindo grandes conceitos, mas alguém sempre acaba perguntando quanto custa morar perto do trabalho.

e essa pergunta tem o péssimo hábito de não desaparecer quando o discurso termina.

a essa altura, comecei a perceber a história que estava sendo contada por baixo daquela imensa comemoração azul.

o partido democrata passou anos tentando descobrir como recuperar eleitores religiosos, trabalhadores, moradores de regiões conservadoras, jovens desencantados e famílias sufocadas pelo custo de vida.

na eleição de novembro, apareceram candidatos com respostas diferentes para essas inquietações.

talarico entrou pela fé e pela desigualdade.

hamilton, pela religião e pela convivência.

hinojosa, pelas despesas familiares e pela educação.

haaland, pela relação entre comunidades, recursos naturais e poder público.

el-sayed, pela saúde e pela economia.

turek, pela experiência direta com acessibilidade e assistência médica.

raman, pela moradia e pelo funcionamento da cidade.

bottoms, pela experiência de governo e pelas demandas sociais da geórgia.

e peggy flanagan já chegou dizendo que gostaria de rever quem está no comando do próprio partido.

o que mais gostei nessa coleção de vitórias foi o constrangimento que ela impôs às explicações prontas.

durante muito tempo, a política americana pareceu organizada para oferecer ao eleitor dois grandes pacotes de opiniões. você escolhia um e recebia, junto com ele, uma posição presumida sobre religião, economia, imigração, meio ambiente, aborto e política externa.

os candidatos desta semana trouxeram combinações menos obedientes.

e seus eleitores fizeram escolhas bastante concretas.

há também uma questão financeira que atravessa quase todas essas campanhas.

a guerra no irã, o preço da energia, a inflação, o custo de vida e o desgaste do governo trump estavam presentes nas preocupações dos americanos.

o eleitor pode acompanhar uma discussão ideológica com entusiasmo durante a noite inteira.

na manhã seguinte, precisa abastecer o carro.

e essa foi uma das mensagens mais fortes que consegui identificar nas campanhas vencedoras. os assuntos materiais reapareceram no centro da conversa.

energia. saúde. aluguel. escola. salário. água.

é quase engraçado perceber quanto esforço intelectual se faz necessário para que a política volte a discutir aquilo que as pessoas enfrentam todos os dias.

mas a parte mais saborosa da história ainda está dentro do partido democrata.

os moderados ganharam cadeiras em regiões conservadoras e já apresentam suas vitórias como demonstração de força eleitoral.

os progressistas ampliaram sua bancada e chegaram com propostas sobre salário mínimo, atendimento médico, habitação e concentração de riqueza.

os dirigentes tradicionais comemoram a maioria conquistada.

os recém-eleitos começam a questionar a liderança.

e os americanos que acompanharam a onda azul provavelmente verão, nos próximos meses, uma disputa bastante séria sobre o significado da própria vitória.

chuck schumer precisará negociar com gente que deseja substituí-lo.

talarico terá de conversar com democratas que preferem manter religião e política em compartimentos separados.

el-sayed chegará ao senado carregando divergências profundas sobre política externa.

governadoras terão de transformar campanhas em decisões administrativas que envolvem interesses econômicos e sociais enormes.

e los angeles descobrirá como uma prefeitura socialista democrática pretende lidar com uma crise habitacional que já atravessou diferentes governos.

há material suficiente para acompanhar essa história durante anos.

especialmente porque trump continua na casa branca, agora diante de um congresso controlado pelos democratas.

a presidência terá seus instrumentos de poder.

o congresso terá os seus.

e o partido democrata terá de conseguir algo que sempre parece simples durante uma festa eleitoral.

conviver consigo mesmo.

eu tenho uma certa simpatia por esses momentos em que a política deixa de obedecer ao roteiro.

talvez porque já tenha passado tempo demais observando pessoas que tratam o eleitor como um personagem secundário, cuja função é aparecer de quatro em quatro anos, preencher uma cédula e permitir que os especialistas continuem discutindo o destino do país entre eles.

desta vez, os eleitores escolheram uma turma que alterou o elenco.

e algumas dessas pessoas já demonstraram que não pretendem simplesmente agradecer o convite.

é esse detalhe que ficou comigo depois de uma semana inteira de comemorações.

os mapas ficaram azuis.

as fotografias históricas foram tiradas.

os discursos foram feitos.

os consultores começaram a disputar o crédito.

e, no meio disso tudo, um pastor do kansas, um seminarista do texas, uma governadora latina, uma governadora negra, uma governadora indígena, um médico muçulmano, uma senadora indígena e uma socialista de los angeles passaram a fazer parte das decisões.

uma parte deles conhece profundamente a estrutura do partido.

outra já chegou querendo mudá-la.

todos com votos suficientes para ocupar suas cadeiras.

e é aí que a história fica realmente boa.

o partido democrata passou anos tentando descobrir quais candidatos os americanos estavam dispostos a eleger.

na terça-feira, os americanos responderam.

agora são os dirigentes democratas que vão precisar descobrir como lidar com a resposta.

e desconfio que não será possível resolver o assunto contratando mais um consultor.

fontes consultadas para os fatos eleitorais e os detalhes das campanhas: AP News +9.

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2025

facismo

uma das maiores vantagens de estudar história é descobrir que a humanidade já cometeu quase todas as estupidezes imagináveis. a desvantagem é perceber que, mesmo depois de conhecer os resultados, continuamos dispostos a repeti-las. com entusiasmo, bandeiras nas janelas e aquela expressão satisfeita de quem acredita estar participando de algo grandioso.

em algum momento, sempre aparece um sujeito prometendo restaurar a ordem, devolver a grandeza de uma nação e acabar com tudo aquilo que supostamente a tornou fraca. normalmente, não explica muito bem como pretende fazer isso. prefere falar dos inimigos. eles são numerosos, perigosos e convenientemente responsáveis por quase tudo que deu errado na vida dos seus eleitores.

é uma oferta irresistível para quem considera o ato de pensar uma inconveniência.

tenho uma dificuldade enorme com homens que prometem salvar países. principalmente os que fazem isso berrando, cercados por aduladores e demonstrando uma relação bastante problemática com a ideia de serem contrariados. nunca conheci alguém verdadeiramente seguro de si que precisasse de uma multidão gritando seu nome para conseguir terminar uma frase.

mas o que realmente me incomoda não é o sujeito no palanque.

são os que estão sentados na primeira fila.

os empresários que acham o discurso um pouco exagerado, mas gostam das propostas econômicas. os políticos que reconhecem os perigos, mas precisam dos votos. os intelectuais que encontram alguma interpretação sofisticada para justificar o injustificável. e aquele cidadão perfeitamente educado que jamais levantaria a voz num restaurante, mas considera uma excelente ideia colocar militares nas ruas para ensinar democracia à população.

a história está cheia deles.

em janeiro de 1933, hitler foi nomeado chanceler da alemanha. franz von papen e outros conservadores acreditavam que poderiam utilizá-lo politicamente e mantê-lo sob controle. eram homens experientes, conheciam os corredores do poder e provavelmente se consideravam muito mais inteligentes do que aquele agitador austríaco.

imagino as conversas. um pouco de preocupação, algumas ressalvas, um copo de conhaque. nada que os adultos responsáveis não conseguissem administrar.

o resultado foi a segunda guerra mundial e o holocausto.

um erro de avaliação ligeiramente acima da média.

é claro que os contextos históricos mudam. nem todo demagogo é hitler, nem toda proposta conservadora é fascista e nem toda crise política anuncia uma nova década de 1930. reduzir a história a uma coleção de comparações fáceis seria desrespeitar justamente aquilo que ela tem a nos ensinar.

mas algumas maneiras de chegar ao poder envelheceram muito pouco.

bertolt brecht percebeu isso ao escrever a resistível ascensão de arturo ui, durante a segunda guerra. em vez de construir uma tragédia solene sobre a ascensão de hitler, colocou um gângster diante de comerciantes de couve-flor em chicago.

um criminoso, negócios, chantagem, medo e couve-flor.

brecht conhecia o valor de uma boa humilhação literária. retirou toda a grandiosidade que os ditadores adoram atribuir a si mesmos e deixou à mostra um sujeito interessado em poder, cercado de cúmplices interessados em vantagens. sem música heroica, sem destino histórico, sem a dignidade que esses homens tanto gostam de exigir dos outros.

mas há uma palavra no título da peça que deveria incomodar mais do que todas as outras.

resistível.

a ascensão não era inevitável. houve escolhas, acordos, oportunidades de interrompê-la. houve gente que percebeu a ameaça e decidiu que seria melhor negociar.

essa é a parte da história que nunca fica bonita no retrato.

a frase que se popularizou entre nós como “a cadela do fascismo está sempre no cio” vem de uma adaptação da advertência final de brecht. no original, a imagem é a de um ventre ainda fértil, capaz de produzir novamente a monstruosidade que se julgava derrotada.

prefiro a cadela.

tem dentes. tem fome. e dispensa explicações desnecessárias.

quando leio umberto eco e seu fascismo eterno, não encontro uma receita para chamar de fascista qualquer pessoa de quem não gosto. encontro algo muito mais desconfortável. eco conheceu o fascismo italiano na infância e sabia que ele podia reaparecer sem uniforme idêntico, sem a mesma retórica e sem pedir licença à história para usar outro figurino.

entre os sinais que descreveu, há um particularmente revelador. a discordância passa a ser tratada como traição.

repare como isso muda tudo.

você deixa de ser um cidadão com outra opinião e se torna um inimigo da nação. não discorda de um governante, conspira contra o país. não faz uma pergunta, trabalha para destruí-lo. se a imprensa investiga, está perseguindo. se a justiça contraria, está conspirando. se a eleição termina mal, só pode ter sido roubada.

a democracia continua sendo celebrada em público, desde que não atrapalhe ninguém importante.

no brasil, já assistimos a uma versão bastante concreta dessa relação peculiar com as instituições. em 8 de janeiro de 2023, manifestantes invadiram e depredaram as sedes dos três poderes, depois de uma eleição cujo resultado se recusavam a aceitar.

e houve quem procurasse justificativas.

sempre há alguém disposto a explicar que o excesso foi compreensível, que as pessoas estavam indignadas, que era preciso considerar o contexto. curiosamente, a generosidade dessas interpretações costuma desaparecer quando o protagonista da confusão pertence ao campo político adversário.

a regra muda conforme o sobrenome do acusado.

não é um defeito exclusivo de uma ideologia. a disposição para fechar os olhos diante dos abusos dos próprios aliados é uma velha tradição humana. mas reconhecer isso não obriga ninguém a fingir que todos os movimentos políticos têm a mesma relação com a violência, com as eleições ou com os limites do poder. os fatos continuam importando, mesmo quando estragam uma boa desculpa.

victor klemperer, filólogo judeu que sobreviveu ao nazismo na alemanha, registrou em seus diários e em a linguagem do terceiro reich como o regime foi se instalando nas palavras comuns. a brutalidade não apareceu inteira numa manhã. foi sendo normalizada, repetida, incorporada às conversas, até que expressões antes absurdas passaram a circular sem provocar espanto.

essa parte me persegue.

porque é fácil condenar uma atrocidade depois que ela entrou para os livros. difícil é perceber o instante em que começamos a achar perfeitamente aceitável o que antes nos causava vergonha.

primeiro, a piada sobre quem deveria desaparecer. depois, o comentário sobre quem não merece determinados direitos. em seguida, a justificativa para a violência contra alguém que supostamente provocou a própria desgraça.

e, quando uma pessoa protesta, aparece o sujeito indignado porque hoje em dia não se pode dizer mais nada.

pode, meu caro. você acaba de dizer.

o que aparentemente não pode é esperar que todos aplaudam.

tenho quase 46 anos e já ouvi tanto discurso sobre patriotismo que passei a desconfiar de qualquer político que pronuncie a palavra a cada cinco minutos. não porque amar um país seja ridículo. pelo contrário. é justamente por gostar do brasil, das pessoas, das cidades, da música, da mistura de histórias que existe aqui, que me parece tão obsceno ver esse amor reduzido à obediência a um homem.

nenhum país cabe dentro de um político.

e desconfio profundamente de quem tenta convencer a população do contrário.

também tenho dificuldade com aqueles que transformam qualquer divergência em fascismo. há uma diferença brutal entre enfrentar uma ideia conservadora e enfrentar um projeto autoritário. confundir as duas coisas só ajuda quem gostaria que a palavra perdesse seu significado.

o teste mais revelador costuma ser bastante simples. o sujeito aceita perder?

aceita uma eleição em que seu candidato não vença? aceita que a justiça investigue alguém do seu grupo? aceita uma imprensa que faça perguntas desagradáveis? aceita que pessoas de quem não gosta tenham os mesmos direitos que ele?

é muito fácil amar a democracia enquanto ela lhe entrega exatamente o que você pediu.

a convivência com a derrota é que revela o tamanho desse amor.

e não me refiro apenas aos políticos. há algo profundamente constrangedor na facilidade com que gente comum abandona princípios que jurava sagrados assim que eles ameaçam os interesses do próprio grupo. conheço o tipo. defende a lei com a mão no peito, até descobrir que a lei alcançou um amigo. naquele instante, transforma-se num grande especialista em perseguição política.

a coerência dura menos que uma garrafa aberta numa mesa de velhos amigos.

a diferença é que a garrafa, pelo menos, costuma tornar a conversa mais agradável.

aos poucos, vamos aceitando o inaceitável em pequenas doses. ninguém se considera cúmplice porque compartilhou uma mentira conveniente, desculpou uma ameaça ou fingiu não ouvir um discurso indecente. cada gesto parece insignificante quando observado isoladamente.

é essa a beleza perversa do processo. ninguém precisa assumir a responsabilidade pelo desastre inteiro. basta que cada um contribua com um pedacinho.

o político oferece a conveniência. o empresário oferece o dinheiro. o bajulador oferece o aplauso. o cidadão cansado oferece o silêncio. depois, se tudo acabar muito mal, cada um terá uma explicação impecável sobre por que não poderia ter feito nada.

brecht não acreditava nessa inocência coletiva.

e eu também não.

ainda tenho amigos com opiniões políticas diferentes das minhas. discutimos, às vezes de maneira bastante irritante, e continuamos capazes de sentar à mesma mesa. considero isso uma conquista civilizatória que não deveria exigir medalha.

não preciso que ninguém concorde comigo para reconhecer seu direito de existir. tampouco sou obrigado a tratar ideias cruéis como se fossem simples excentricidades. consigo conviver com o primeiro desacordo. recuso o segundo.

essa distinção importa porque o fascismo não é simplesmente uma opinião desagradável. é uma forma de organizar o poder que acaba tornando perigosíssima a existência de opiniões independentes.

e esse é o ponto em que a conversa deixa de ser uma disputa sobre preferências políticas e começa a tratar da liberdade de todos, inclusive daqueles que hoje acreditam estar protegidos porque escolheram o lado vencedor.

a história também está cheia desses otimistas.

gente que ajudou a alimentar o animal, certa de que jamais seria mordida.

volto então à frase de brecht. não por considerá-la uma profecia, mas porque ela descreve uma possibilidade que depende muito menos do destino do que das nossas escolhas.

a cadela do fascismo está sempre no cio.

ela não precisa que todos a amem. basta que alguns a alimentem, outros a soltem e uma quantidade suficiente de pessoas decida que os rosnados não são problema seu.

depois, quando a primeira mordida acontece, começam as entrevistas.

ninguém imaginava.

ninguém sabia.

ninguém poderia prever.

e lá estamos nós, mais uma vez, com séculos de história à disposição e a expressão abismada de quem acaba de descobrir que cachorro morde.

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péssima educação de pensar diferente

sempre achei fascinante a quantidade de gente que grita pela liberdade como se estivesse prestes a tomar a bastilha, mas não aguenta ouvir um simples “discordo” sem começar a procurar uma guilhotina.

é um espetáculo curioso. o sujeito exige o direito de dizer qualquer coisa, sobre qualquer pessoa, a qualquer momento. mas basta alguém responder que ele está falando uma estupidez e pronto. temos um mártir. um perseguido. um defensor da civilização ocidental injustiçado por uma conversa de cinco minutos.

a liberdade, pelo visto, só é bonita quando sai da nossa boca.

tenho pensado em nietzsche. o que é sempre um risco para o humor e uma péssima notícia para quem gosta de respostas fáceis.

aquele alemão de bigode monumental passou boa parte da vida fazendo perguntas que ainda hoje seriam suficientes para acabar com um almoço de família. por que acreditamos no que acreditamos? quantas das nossas convicções foram realmente escolhidas? e quanto daquilo que chamamos de princípios é apenas o medo de sermos expulsos do grupo?

em além do bem e do mal, nietzsche desconfiava das verdades aceitas por obediência. não estava interessado em ensinar boas maneiras democráticas. desconfiava, inclusive, de boa parte da moral que hoje consideramos indispensável. e é justamente por isso que vale lê-lo com atenção, não como um santo de bigode, mas como alguém disposto a incomodar.

ele entendia uma coisa que continuamos fingindo não perceber. pensar por conta própria pode custar caro.

concordar, por outro lado, costuma sair de graça.

basta descobrir a opinião dominante entre seus amigos, repetir meia dúzia de frases e demonstrar a quantidade adequada de indignação quando alguém mencionar o inimigo da semana. em pouco tempo, você terá uma identidade, uma comunidade e talvez até a sensação de ser intelectualmente corajoso.

sem jamais ter corrido o menor risco de pensar.

o mais engraçado é que todo mundo se considera independente.

ninguém pertence ao rebanho. o rebanho são sempre os outros. nós somos os iluminados, os inconformistas, os poucos que enxergaram a verdade enquanto o restante da população dormia.

curiosamente, os iluminados costumam usar as mesmas palavras, compartilhar as mesmas certezas e odiar exatamente as mesmas pessoas.

uma independência de fabricação em série.

tenho quase 46 anos e já mudei de opinião sobre coisas que, aos vinte, defenderia com a arrogância perfeitamente natural de quem ainda não sabe quase nada, mas desconfia que sabe tudo.

algumas dessas mudanças vieram com livros. outras, com viagens, conversas, derrotas e aquela experiência desagradabilíssima de perceber que o sujeito do outro lado da mesa tinha razão.

odeio quando isso acontece.

mas prefiro uma noite de constrangimento a passar quarenta anos defendendo uma bobagem apenas para preservar minha reputação de homem coerente.

essa obsessão pela coerência, aliás, merece um exame psiquiátrico coletivo. tratamos a mudança de opinião como uma falha de caráter. alguém lê, vive, aprende, revê suas conclusões e imediatamente aparece um fiscal do passado anunciando que encontrou uma contradição.

claro que encontrou. é o que acontece quando a vida não passa inteira em branco.

montaigne já fazia algo extraordinário no século xvi. escrevia para investigar a si mesmo, incluindo suas incertezas, suas mudanças e suas limitações. não tinha a menor obrigação de terminar cada ensaio posando para um retrato oficial da própria genialidade.

imagino o horror que seria para ele viver num tempo em que cada frase precisa ser uma declaração definitiva, pronta para circular desacompanhada de contexto.

o problema é que perdemos o gosto pela conversa.

não pela fala. essa continua abundante. nunca faltou gente disposta a discursar, explicar o mundo e esclarecer a vida alheia.

o que está desaparecendo é a disposição de ouvir alguma coisa que contrarie nossas convicções.

já vi amizades antigas serem liquidadas por divergências políticas. gente que esteve presente nos momentos mais difíceis da vida de alguém passar a ser tratada como um estranho perigoso porque não votou da maneira esperada, não compartilhou a indignação correta ou se recusou a repetir uma opinião.

é claro que existem limites. não tenho qualquer obrigação de cultivar intimidade com alguém que despreza a dignidade de outras pessoas. preconceito não vira argumento respeitável porque foi pronunciado com calma. mentira não se transforma em perspectiva alternativa só porque encontrou uma plateia.

também não acredito nessa versão açucarada da tolerância em que todos precisam sorrir diante de qualquer barbaridade para provar que são pessoas civilizadas.

há coisas que merecem confronto. há relações que precisam terminar. e há discussões nas quais a coisa mais sensata é levantar da mesa.

mas transformar toda discordância numa barbaridade é outra forma de preguiça.

é especialmente conveniente. assim você nunca precisa examinar o argumento alheio. basta condenar o sujeito que o pronunciou.

hannah arendt, que teve motivos muito concretos para desconfiar da uniformidade política, insistiu na importância da pluralidade humana. a vida em comum não acontece porque somos iguais, mas porque precisamos dividir o mundo apesar de nossas diferenças.

uma ideia muito mais difícil de praticar do que de citar.

hoje há gente que fala em diversidade e parece sinceramente ofendida ao descobrir que isso também pode incluir diversidade de pensamento. deseja uma sociedade plural, desde que cada pessoa chegue à conclusão previamente aprovada.

uma espécie de zoológico de opiniões, com todos os animais devidamente empalhados.

e há quem invoque a liberdade para justificar qualquer atrocidade, mas peça punição imediata quando a crítica resolve bater à sua porta.

mudam os personagens. a hipocrisia encontra sempre um lugar confortável para se sentar.

nietzsche examinou também o ressentimento, essa capacidade humana de organizar a própria existência em torno daquilo que se detesta. não é difícil reconhecer o mecanismo. conheço pessoas que sabem descrever seus inimigos políticos com uma riqueza impressionante de detalhes, mas ficam completamente sem assunto quando alguém pergunta o que elas próprias desejam construir.

é uma vida curiosa. acordar todos os dias dependendo da existência de alguém que você odeia para encontrar alguma razão para sair da cama.

o ressentimento dá trabalho. e paga pessimamente.

não quero viver assim.

quero continuar gostando de pessoas que me contrariam. quero poder rir de uma provocação bem-feita, reconhecer um argumento melhor que o meu e dizer a alguém que está errado sem precisar destruir sua biografia inteira.

quero também conservar o direito de achar certas opiniões absolutamente idiotas.

porque defender o direito de alguém pensar não me obriga a considerar brilhante o resultado.

essa talvez seja a confusão mais ridícula de todas. confundimos respeito pela existência humana com admiração obrigatória pelas ideias de cada um.

não funciona assim.

você tem o direito de existir, de construir sua vida, de escolher seus caminhos e de defender aquilo em que acredita. eu tenho o direito de discordar, criticar, rir de uma contradição e, quando necessário, dizer que seu argumento não sobrevive a duas perguntas decentes.

e você pode fazer exatamente o mesmo comigo.

a dignidade de ninguém deveria depender de vencer essa discussão.

talvez a maturidade comece justamente quando abandonamos a fantasia de que todas as pessoas interessantes precisam concordar conosco. há gente extraordinária que pensa diferente. há gente insuportável que concorda com tudo o que dizemos.

essa segunda categoria, aliás, costuma ser muito mais perigosa para o nosso ego. não há nada como uma plateia obediente para transformar um sujeito razoavelmente inteligente num idiota perfeitamente convencido da própria genialidade.

não sei se nietzsche gostaria do mundo atual. provavelmente encontraria bastante material para escrever e pouquíssimas razões para estar satisfeito.

o homem que desconfiava dos valores recebidos veria milhões de pessoas anunciando sua originalidade com frases copiadas. encontraria gente usando seu nome para justificar exatamente o tipo de obediência intelectual que ele passou a vida questionando.

imagino que acharia a ironia deliciosa. por alguns minutos, pelo menos.

quanto a mim, continuo preferindo uma boa discussão a uma concordância automática. alguém capaz de me fazer reconsiderar uma ideia vale muito mais que dez pessoas dispostas a confirmar minhas certezas.

não preciso ganhar todas as conversas. não preciso gostar de todo mundo. e certamente não preciso fingir respeito intelectual por uma opinião só porque reconheço o direito de alguém tê-la.

o direito de existir não está em discussão.

o direito de divergir é justamente o que permite que a discussão exista.

e se a liberdade alheia lhe parece insuportável, talvez seja interessante reler nietzsche.

desta vez, sem procurar apenas as frases que concordam com você.

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2025

música

estou há quase três horas tentando escrever sobre o que a música provoca em mim. nesse tempo, discos inteiros tocaram, algumas frases foram escritas, outras tiveram o destino merecido de desaparecer, e pelo menos três vezes abandonei um parágrafo porque uma determinada passagem musical me fez pensar em algo muito mais interessante do que aquilo que eu estava prestes a dizer.

é assim que escrevo.

a música nunca foi um enfeite para preencher o silêncio. às vezes ela conduz o texto. às vezes o interrompe. e há ocasiões em que uma canção consegue desmontar três horas de raciocínio com a eficiência brutal de uma única nota colocada no lugar certo.

há quem considere isso falta de concentração. provavelmente são pessoas que acreditam que criatividade é uma atividade que pode ser dividida em blocos de trinta minutos e acompanhada por indicadores de produtividade. adoraria observar uma dessas criaturas tentando explicar a nina simone que sua interpretação estava comprometendo o cronograma.

o disco que começou esta noite foi grace, de jeff buckley.

e há algo profundamente indecente naquela gravação. buckley canta como um homem que jamais recebeu instruções sobre a importância de preservar a própria dignidade. sua voz vai de uma delicadeza quase infantil a uma violência emocional desconcertante. em lover, you should’ve come over, não parece estar interpretando uma canção sobre arrependimento. parece estar vivendo um arrependimento diante de nós, sem qualquer preocupação com o constrangimento que isso possa provocar.

ele tinha trinta anos quando morreu.

e deixou apenas um álbum de estúdio lançado em vida.

penso nisso toda vez que encontro algum artista com uma discografia interminável e absolutamente nada a dizer. aparentemente, o talento não costuma respeitar metas de produção.

mas o que me prende em grace não é a tragédia de sua morte. seria uma injustiça reduzir aquela música à biografia de quem a criou. é o fato de que, mesmo depois de tantas audições, ainda encontro alguma coisa que havia passado despercebida. uma respiração, uma mudança na voz, uma hesitação. pequenos sinais de alguém que estava realmente ali.

a música tem essa capacidade de preservar uma presença.

não uma imagem pública cuidadosamente fabricada. não um personagem. uma presença humana, com suas imperfeições e seus riscos.

depois coloquei blue, de joni mitchell.

e precisei parar de escrever.

não por tristeza. pelo constrangimento quase físico de ouvir alguém ser tão honesta.

joni gravou aquele álbum em 1971, expondo inseguranças, desejos, contradições e perdas com uma franqueza que ainda hoje parece excessiva. não existe a menor preocupação em parecer emocionalmente equilibrada. ela não oferece lições sobre como superar nada. simplesmente coloca tudo diante de nós e deixa que cada um faça o que conseguir com aquilo.

é uma brutalidade delicadíssima.

e me faz pensar na quantidade de energia que gastamos tentando organizar nossos sentimentos de maneira apresentável. queremos parecer maduros, controlados, razoáveis. até nossas dores precisam vir acompanhadas de algum aprendizado edificante, como se sofrer sem extrair uma lição fosse uma oportunidade desperdiçada.

que obsessão cansativa.

às vezes uma perda é apenas uma perda.

um arrependimento não se torna mais elegante porque aprendemos a descrevê-lo com palavras bonitas.

e uma canção pode ser extraordinária justamente porque não tenta nos convencer do contrário.

há outra coisa que me impressiona em joni mitchell. décadas depois de escrever both sides, now, ela voltou a gravá-la com uma voz profundamente transformada. a mulher que cantava sobre as ilusões da juventude agora carregava uma vida inteira dentro das mesmas palavras.

é quase cruel ouvir as duas versões.

porque o tempo fez com ela aquilo que faz conosco. mudou o corpo, a voz, a maneira de enxergar as coisas. mas deixou a canção ali, esperando para adquirir outro significado.

e essa talvez seja a parte mais perturbadora da música.

ela envelhece conosco sem envelhecer da mesma maneira.

uma composição que aos vinte anos parecia bonita pode nos destruir aos quarenta e cinco. não porque tenhamos desenvolvido um gosto particularmente sofisticado, mas porque agora sabemos o preço de coisas que antes conhecíamos apenas pela imaginação.

já perdemos pessoas.

já descobrimos que algumas despedidas acontecem sem aviso.

a música estava dizendo tudo isso desde o começo.

nós é que ainda não tínhamos vivido o suficiente para entender.

e então entra gimme shelter, dos rolling stones.

merry clayton foi chamada de madrugada para gravar os vocais. estava grávida e chegou ao estúdio sem qualquer preparação grandiosa. sua voz acabou se tornando um dos momentos mais extraordinários da história do rock.

há uma passagem em que ela força a voz até quase rompê-la. mick jagger reage ao fundo. a gravação preservou aquele instante.

aquela pequena imperfeição vale mais do que toneladas de performances tecnicamente impecáveis.

porque é possível ouvir o risco.

o esforço.

a violência de alguém entregando alguma coisa que não pode ser reproduzida exatamente da mesma maneira.

tenho uma fraqueza enorme por gravações assim. aquelas em que podemos ouvir músicos respirando, instrumentos escapando ligeiramente do controle, vozes que não parecem interessadas em esconder o próprio desgaste.

a tecnologia moderna consegue corrigir quase tudo.

o problema é que, às vezes, corrige justamente aquilo que tornava uma gravação humana.

e agora toca the Köln concert, de keith jarrett.

uma apresentação de piano improvisada em 1975, em circunstâncias que deveriam ter produzido uma noite desastrosa. jarrett estava exausto, com dores, diante de um piano inadequado para o concerto. ainda assim, subiu ao palco e tocou.

o resultado se tornou uma das gravações de piano solo mais celebradas da história.

há algo que me comove profundamente nessa história.

um homem diante de um instrumento que não era o que havia pedido, num estado físico longe do ideal, precisando encontrar beleza dentro das limitações daquela noite.

não há metáfora motivacional aqui. não precisamos transformar jarrett num exemplo de superação para executivos que desejam melhorar o desempenho de suas equipes.

a história já é extraordinária sem essa vulgaridade.

ele simplesmente tocou.

e fez daquelas condições uma parte da música.

é isso que me impressiona na arte.

a capacidade de transformar circunstâncias que não controlamos em alguma coisa que ninguém poderia ter planejado.

e talvez seja por isso que eu esteja há três horas escrevendo este texto.

porque não quero apenas descrever músicas que considero boas.

quero compreender por que algumas delas continuam me atingindo depois de vinte, trinta ou quarenta audições.

por que uma voz consegue me devolver um sentimento que pensei ter esquecido.

por que determinado instrumento me faz lembrar de um lugar onde não estive há décadas.

por que uma canção pode me provocar uma alegria absolutamente desproporcional ou uma tristeza que não estava presente cinco minutos antes.

e, principalmente, por que algumas músicas parecem conhecer alguma coisa sobre nós que jamais conseguimos explicar adequadamente a outra pessoa.

há quem diga que uma canção marcou determinada fase da vida.

acho que, às vezes, acontece o contrário.

é a música que guarda aquela fase quando nós já não conseguimos recuperá-la.

a memória é uma administradora péssima. perde informações importantes, altera detalhes, inventa justificativas e conserva com precisão criminosa pequenos constrangimentos que preferiríamos esquecer.

mas uma música pode tocar e devolver tudo de uma vez.

o lugar.

a luz.

o sentimento.

até aquela versão de nós mesmos que já não existe.

não é nostalgia.

é quase uma colisão.

e há algo de profundamente desconfortável em perceber que uma gravação feita décadas atrás possui mais acesso às nossas emoções do que boa parte das fotografias que guardamos no celular.

talvez por isso eu não consiga tratar música como simples entretenimento.

entretenimento é algo que termina quando desligamos o aparelho.

certas músicas continuam muito depois.

ficam conosco durante anos. acompanham mudanças que seus autores jamais poderiam imaginar. transformam acontecimentos aparentemente banais em lembranças permanentes.

e às vezes fazem alguma coisa ainda mais importante.

nos obrigam a sentir aquilo que estávamos tentando evitar.

já não sei quantas vezes voltei a uma música sabendo perfeitamente que ela me faria mal naquele momento.

e ouvi mesmo assim.

não por gostar de sofrer, mas porque existe uma diferença entre evitar uma dor e fingir que ela não existe.

e certas canções parecem ter uma maneira extraordinária de nos lembrar disso.

o relógio continua avançando.

três horas de escrita.

alguns discos inteiros.

vários parágrafos abandonados.

e uma quantidade considerável de emoções que eu não havia planejado visitar esta noite.

talvez quem leia encontre aqui apenas uma coleção de músicas e histórias.

mas para mim este texto acabou sendo outra coisa.

uma maneira de perceber o quanto a música participou da construção de quem sou.

não como trilha sonora decorativa.

mas como parte da própria experiência.

há canções que estavam comigo quando eu ainda não sabia quem queria ser. outras chegaram em momentos em que precisei abandonar certezas antigas. algumas me acompanharam em dias maravilhosos. outras estiveram presentes quando tudo parecia especialmente difícil.

e continuam ali.

não exigem que eu seja o mesmo homem de quando as ouvi pela primeira vez.

não se importam se envelheci, mudei de opinião ou perdi parte daquela arrogância juvenil que um dia me pareceu tão necessária.

simplesmente tocam.

e encontro nelas coisas diferentes, porque a vida foi acrescentando significados que não existiam antes.

talvez essa seja a razão pela qual certas músicas me fazem chorar.

não apenas pelo que o artista colocou nelas.

mas por tudo aquilo que eu fui colocando ao longo dos anos.

e isso ninguém consegue medir.

não cabe em rankings, não aparece em números de reprodução e certamente não pode ser explicado por algum especialista em comportamento de consumo apresentando gráficos sobre engajamento musical.

é uma relação íntima demais para esse tipo de vulgaridade.

a última música terminou.

pensei em colocar outro disco.

mas, pela primeira vez nesta noite, resolvi ficar alguns segundos em silêncio.

não porque não houvesse mais nada para ouvir.

mas porque algumas músicas precisam de espaço depois que acabam.

e existe uma diferença enorme entre o silêncio de quem não tem nada a dizer e aquele que aparece quando alguma coisa nos atingiu fundo demais.

hoje, depois de três horas escrevendo, acho que finalmente compreendi o que queria dizer.

a música não me acompanha enquanto vivo.

ela participa daquilo que sou.

e, se um dia eu perder a capacidade de sentir alguma coisa diante de uma voz, de uma melodia ou de uma nota que aparece exatamente no momento certo, espero que alguém tenha a decência de me avisar.

porque continuar existindo sem isso me parece uma experiência terrivelmente mal aproveitada.

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2025

o problema de se achar eterno é que a história não costuma comparecer ao funeral

em 1942, stefan zweig morreu em petrópolis acreditando que a civilização europeia havia chegado ao fim. tinha visto o continente de goethe, mozart e freud ser entregue a homens de uniforme que prometiam restaurar a grandeza nacional enquanto transformavam a europa num cemitério. deixou um livro chamado o mundo de ontem. três anos depois, hitler estava morto e o reich que deveria durar mil anos não havia conseguido completar treze.

uma eternidade bastante curta. especialmente para quem tinha tanta certeza.

zweig não viveu para assistir ao fim daquele pesadelo. e há alguma coisa devastadora nisso. um homem brilhante, capaz de compreender seu tempo como poucos, morreu sem conseguir imaginar que o futuro ainda guardava alguma coisa além do horror.

penso nele quando vejo o mundo de agora.

duas semanas atrás, o brasil foi tomado por uma onda vermelha. agora, os estados unidos assistem a uma onda azul. em israel, a situação eleitoral colocou netanyahu diante de um impasse, com partidos árabes ocupando uma posição decisiva na possibilidade de formação de outro governo.

durante anos, uma coleção de homens de peito estufado, gravatas ‘impecáveis’ e vocabulário de quartel prometeu devolver grandeza a países que, aparentemente, só poderiam ser salvos mediante a obediência absoluta a suas extraordinárias personalidades. venderam medo como patriotismo, crueldade como coragem e ignorância como autenticidade. conseguiram até convencer gente instruída de que pensar era coisa de fracos.

e tudo isso com a solenidade de quem havia recebido pessoalmente as chaves da civilização.

umberto eco, em o fascismo eterno, descreveu a velha receita. invente um passado glorioso, escolha inimigos convenientes, transforme diferenças em ameaças e apresente qualquer discordância como traição. acrescente um líder que confunde a própria vontade com a vontade do povo e pronto. está servido o mesmo prato indigesto que a história já nos obrigou a engolir vezes demais.

a parte mais vergonhosa não é que essa receita continue existindo.

é que ainda haja tanta gente disposta a chamá-la de novidade.

mas esses projetos precisam de algo além de seguidores. precisam convencer todo mundo de que são inevitáveis. que resistir é inútil. que seus líderes são permanentes. que o amanhã já foi comprado, registrado em cartório e entregue aos proprietários de sempre.

e é aí que as coisas começam a ficar perigosas para seus egos.

porque eleitores possuem um hábito profundamente inconveniente. às vezes mudam de ideia.

no brasil, uma virada eleitoral contrariou um roteiro que muitos já consideravam encerrado. nos estados unidos, a eleição legislativa alterou o equilíbrio do congresso. em israel, a possibilidade de uma nova maioria esbarra na questão de aceitar ou não a participação dos partidos árabes.

a história não está oferecendo uma solução mágica. está expondo as costuras de sistemas políticos que alguns gostariam de apresentar como inabaláveis.

sinclair lewis escreveu it can’t happen here em 1935. o romance imaginava a ascensão de um demagogo autoritário nos estados unidos. o título, isso não pode acontecer aqui, continua sendo uma das frases mais estupidamente confortáveis já pronunciadas por sociedades que acreditam ter superado os próprios fantasmas.

claro que pode.

a história está cheia de gente sofisticada que descobriu isso tarde demais.

e há outra frase igualmente perigosa.

isso nunca vai acabar.

porque é exatamente dessa resignação que o autoritarismo precisa. não basta que as pessoas obedeçam. é preciso que deixem de imaginar qualquer alternativa.

e nada irrita mais um homem convencido de sua própria indispensabilidade do que descobrir que existem pessoas perfeitamente dispostas a continuar vivendo sem ele.

talvez seja essa a parte mais importante desses acontecimentos.

não a derrota individual de um político.

não a comemoração de uma legenda.

mas a lembrança de que nenhum homem é maior do que as instituições que deveria respeitar, nenhuma maioria é uma propriedade hereditária e nenhum governo possui direito adquirido sobre o futuro.

há um detalhe que sempre me impressionou nas fotografias dos grandes líderes autoritários do século passado. aquela postura teatral, os queixos erguidos, os olhos fixos no horizonte, a convicção de que estavam sendo observados pela eternidade.

hoje muitos daqueles rostos sobrevivem apenas como advertência.

e é curioso pensar na quantidade de pessoas comuns que foram obrigadas a sofrer porque um punhado de homens não conseguia aceitar a possibilidade de ser apenas humano.

o mundo continua pagando contas deixadas por sujeitos que se julgavam grandiosos demais para obedecer às mesmas regras que os outros.

zweig morreu sem testemunhar a derrota do regime que havia destruído seu mundo. não viveu para descobrir que a palavra eterno, pronunciada por um governante, costuma ser menos uma previsão e mais um sintoma de arrogância.

e talvez seja essa a imagem que quero guardar destes dias.

não as bandeiras, não os palanques, não os vencedores.

mas a rachadura.

aquele instante em que uma estrutura que parecia definitiva demonstra que também pode ser contrariada.

porque o poder autoritário não teme apenas perder uma eleição.

teme que as pessoas descubram que podem viver sem sua permissão.

e essa descoberta pode atravessar fronteiras muito mais depressa do que qualquer discurso.

não sei o que acontecerá depois.

mas há algo que nenhum desses homens consegue controlar.

o momento em que alguém deixa de acreditar que eles são inevitáveis.

e talvez a maior derrota de um homem obcecado pela própria grandeza não seja perder o cargo, a maioria ou o título.

seja descobrir que o mundo não desabou quando sua autoridade foi questionada.

que as pessoas continuaram trabalhando, criando filhos, ouvindo música, discutindo, vivendo.

que o futuro permaneceu aberto.

e que a história, apesar de toda a propaganda, jamais lhe pertenceu.

zweig chamou seu livro de o mundo de ontem.

os homens que se imaginam eternos deveriam mantê-lo na cabeceira.

não para aprender a governar.

mas para se acostumar com uma possibilidade que parecem considerar profundamente ofensiva.

um dia, eles também serão apenas ontem.

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2026

vettel cometeu o pecado imperdoável de descobrir que a vida não é uma corrida

existe uma categoria particularmente irritante de milionários que passa a vida tentando convencer o mundo de que dinheiro, sucesso e uma mandíbula permanentemente contraída são evidências de superioridade intelectual. a fórmula 1 está razoavelmente bem abastecida deles. homens que dirigem máquinas de milhões de dólares, repetem frases cuidadosamente preparadas por assessores e agradecem aos patrocinadores com a espontaneidade de um caixa eletrônico.

sebastian vettel poderia ter sido apenas mais um.

tinha todas as credenciais. quatro títulos mundiais consecutivos, 53 vitórias, uma fortuna considerável e aquele ar de garoto alemão que parecia ter nascido com um cronômetro no lugar do coração.

e, durante algum tempo, foi um filho da puta extraordinariamente difícil de derrotar.

entre 2010 e 2013, transformou a fórmula 1 numa experiência bastante desagradável para quem não dirigia um red bull. em 2013, venceu nove corridas consecutivas. nove. um desempenho tão absurdo que boa parte do grid poderia ter aproveitado os domingos para conhecer os restaurantes locais e evitar o constrangimento.

mas vettel também era um sujeito capaz de fazer merda em proporções monumentais.

na malásia, em 2013, ignorou uma ordem da equipe, ultrapassou mark webber e ganhou uma corrida que deveria ter deixado para o companheiro. o famoso multi 21. no azerbaijão, em 2017, irritado com lewis hamilton, encostou deliberadamente seu carro no do adversário. dois episódios que demonstram como até um tetracampeão pode, ocasionalmente, apresentar a maturidade emocional de uma criança contrariada no supermercado.

e eu gosto de lembrar disso.

porque tenho pouquíssima paciência para essa mania de transformar pessoas admiráveis em santos depois que deixam de competir. vettel foi brilhante, arrogante, impulsivo e, algumas vezes, um completo idiota. como qualquer ser humano interessante, só que com um orçamento consideravelmente maior para cometer seus erros.

a diferença é que ele parece ter aprendido alguma coisa.

e isso, meus caros, já o coloca numa posição bastante privilegiada dentro da nossa espécie.

com o passar dos anos, aquele alemão obcecado por vencer começou a demonstrar uma característica perigosíssima para quem vive cercado de patrocinadores, investidores e homens de terno convencidos de que o universo funciona melhor quando ninguém faz perguntas inconvenientes.

começou a pensar em voz alta.

questionou o impacto ambiental da fórmula 1, uma indústria que transporta toneladas de equipamentos ao redor do planeta para descobrir qual bilionário conseguirá oferecer o carro mais rápido a um milionário. naturalmente, foi acusado de hipocrisia por defender sustentabilidade enquanto participava de corridas.

evidentemente.

porque, segundo essa lógica extraordinária, ninguém pode tentar melhorar um sistema enquanto ainda faz parte dele. uma filosofia bastante confortável para quem prefere que absolutamente nada mude.

vettel reconheceu a contradição. não fingiu que sua profissão era ambientalmente inocente. e continuou falando.

defendeu direitos LGBTQIA+ em países onde o assunto não era exatamente bem recebido pelas autoridades. colocou mensagens de apoio à diversidade em suas roupas e capacetes. demonstrou solidariedade a causas sociais num ambiente em que a expressão mais radical de personalidade costuma ser escolher uma cor diferente para o boné.

e, em 2023, já aposentado, voltou ao circuito de suzuka para construir hotéis para abelhas e outros insetos.

sim, abelhas.

o sujeito que ganhou quatro campeonatos mundiais resolveu dedicar sua influência a pequenos polinizadores.

enquanto isso, há executivos que passam a vida inteira participando de conferências sobre propósito sem jamais descobrir o que significa ter um.

mas existe algo ainda mais interessante em vettel.

ele sabe perder.

não estou falando de aceitar uma derrota com aquele sorriso de plástico que os departamentos de comunicação tanto apreciam. estou falando de atravessar o processo desagradável de deixar de ser o homem mais rápido do mundo, ver novos talentos aparecerem, cometer erros, perder oportunidades e descobrir que a vida não pretende interromper sua programação para preservar sua antiga grandeza.

na ferrari, perseguiu um sonho que parecia saído de um roteiro escrito por um italiano excessivamente sentimental. queria conquistar um título com a equipe de michael schumacher, seu ídolo de infância. chegou perto. errou. sofreu. viu a oportunidade escapar e terminou sua passagem sem entregar o campeonato que tanto desejava.

e, ainda assim, saiu dali com algo que nem sempre acompanha os vencedores.

respeito.

não porque tivesse vencido tudo.

mas porque, aos poucos, aprendeu a existir para além das vitórias.

e então veio 2022.

aos 35 anos, vettel anunciou que deixaria a fórmula 1.

quatro campeonatos mundiais. 53 vitórias. 122 pódios. dinheiro suficiente para nunca mais precisar olhar o preço de absolutamente nada.

e decidiu ir para casa.

queria passar mais tempo com os filhos. estar presente. participar de uma vida que acontecia enquanto ele atravessava aeroportos, hotéis, circuitos e compromissos intermináveis.

isso me emociona muito mais do que qualquer ultrapassagem.

porque vivemos numa sociedade profundamente doente de ambição, onde parar é fracassar, descansar é desperdiçar potencial e reconhecer que já temos o suficiente parece uma heresia econômica.

o sujeito precisa continuar ganhando, crescendo, conquistando, expandindo. de preferência até morrer, quando finalmente receberá uma homenagem sobre sua extraordinária dedicação ao trabalho feita por pessoas que dificilmente se lembrarão de seu aniversário.

vettel simplesmente decidiu que seus filhos mereciam mais do que um pai famoso aparecendo entre dois grandes prêmios.

e foi embora.

pensem na quantidade de homens que passam a vida dizendo que fazem tudo pela família enquanto raramente encontram tempo para estar com ela.

vettel fez a conta.

e descobriu que alguns minutos jamais voltam.

é uma descoberta brutal para alguém cuja carreira inteira foi construída medindo o tempo em milésimos de segundo.

mas há um episódio que, para mim, resume o homem melhor do que seus quatro títulos.

ímola, 2024.

trinta anos depois da morte de ayrton senna e roland ratzenberger, vettel voltou ao circuito italiano para organizar uma homenagem aos dois pilotos. reuniu o grid, promoveu uma corrida a pé e levou novamente à pista a mclaren mp4/8 de senna, de 1993.

aquele carro branco e vermelho.

aquele capacete amarelo.

a memória de um homem que ele nunca conheceu pessoalmente, mas que havia marcado sua infância.

e então fez algo que me desmonta até hoje.

depois de pilotar a mclaren, vettel ergueu as bandeiras do brasil e da áustria.

senna e ratzenberger.

dois pilotos mortos no mesmo fim de semana de 1994, mas que receberam lugares muito diferentes na memória popular.

vettel fez questão de lembrar dos dois.

não havia campeonato em disputa, não havia pontos para conquistar, não havia contrato esperando assinatura.

apenas respeito.

e, num esporte que consegue transformar até a lembrança de seus mortos em oportunidade comercial, ver alguém tratar a memória com aquela delicadeza tem uma força difícil de explicar.

porque vettel compreendeu algo que a fórmula 1 frequentemente parece esquecer.

os homens dentro dos carros são maiores do que as máquinas.

e as vidas continuam importando depois que o cronômetro para.

talvez seja por isso que eu goste tanto dele.

não porque seja o maior piloto de todos os tempos. esse tipo de discussão geralmente termina com adultos discutindo estatísticas como crianças tentando provar que o próprio pai é mais forte.

gosto porque ele não parece precisar convencer ninguém de que é extraordinário.

já foi.

e descobriu que isso não precisava determinar o resto de sua existência.

não se tornou um santo ambientalista, um filósofo moderno ou qualquer outra caricatura convenientemente fabricada para vender uma imagem impecável. continua um homem cheio de contradições, alguém que passou boa parte da vida competindo numa indústria ambientalmente problemática e que resolveu questioná-la depois de se beneficiar enormemente dela.

mas talvez a verdadeira maturidade esteja justamente aí.

na capacidade de reconhecer que podemos ter feito parte de algo e, ainda assim, decidir que algumas coisas precisam mudar.

na disposição de olhar para os próprios erros sem passar o resto da vida tentando justificá-los.

na coragem de descobrir que nossos filhos não precisam de um herói com quatro títulos mundiais.

precisam de um pai.

e essa última parte me atinge de uma maneira especialmente pessoal.

porque, depois que nos tornamos pais, começamos a perceber que o mundo está cheio de homens admirados por milhões de desconhecidos e praticamente ausentes da vida das poucas pessoas para quem sua presença realmente faz diferença.

a fórmula 1 mede a distância entre dois carros com precisão quase sobrenatural.

mas não existe tecnologia capaz de recuperar uma infância que passou enquanto estávamos ocupados demais sendo importantes.

vettel entendeu isso aos 35 anos.

e teve a coragem de fazer alguma coisa a respeito.

há quem considere a aposentadoria precoce uma perda para o esporte.

eu vejo de outra maneira.

a fórmula 1 perdeu um tetracampeão.

três crianças ganharam mais tempo com o pai.

e, francamente, depois de tantos anos vendo o esporte transformar seres humanos em máquinas de desempenho, acho extraordinário que alguém tenha finalmente lembrado qual dessas conquistas não se pode comprar.

vettel não abandonou a velocidade porque deixou de amar correr.

apenas descobriu que havia coisas pelas quais valia a pena desacelerar.

e talvez seja essa a razão mais bonita para admirar alguém que passou a vida chegando primeiro.

ele conseguiu fazer o que muitos campeões jamais aprenderam.

saber a hora de parar.

porque vencer quatro mundiais exige talento, disciplina e uma dose obscena de coragem.

mas olhar para tudo aquilo, reconhecer que já é suficiente e escolher uma vida que não precisa mais de aplausos exige uma qualidade ainda mais rara.

a liberdade de não precisar provar porra nenhuma a ninguém.

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2026

mil

no dia 5 de janeiro de 2020, quando completei 39 anos, resolvi fazer uma coisa que hoje parece quase um ato de insubordinação contra a civilização moderna. comecei a escrever. não gravar vídeos com frases aparecendo na tela, não ensinar desconhecidos a alcançar a plenitude financeira, não transformar minha existência numa dessas pequenas fábricas de sabedoria instantânea que fazem tanto sucesso entre pessoas desesperadas por parecer interessantes. apenas escrever. abri um blog e deixei uma frase que, na época, parecia absolutamente despretensiosa.

“um registro dos pensamentos e devaneios de todos os dias de minha vida.”

início em 05/01/2020.

era isso. nenhum plano grandioso, nenhuma estratégia de crescimento, nenhum especialista me explicando como transformar pensamentos em engajamento. eu tinha 39 anos, algumas convicções que hoje considero profundamente embaraçosas e uma vontade quase inconveniente de registrar aquilo que observava. não fazia ideia de onde aquilo chegaria. e talvez tenha sido justamente essa ignorância que tornou tudo possível. se alguém tivesse aparecido com uma apresentação sobre metas, posicionamento de marca pessoal e frequência ideal de publicações, provavelmente teria encerrado o projeto antes do primeiro parágrafo. sempre achei fascinante a capacidade que certas pessoas têm de transformar qualquer coisa interessante numa atividade perfeitamente insuportável.

naquela época, eu nem era pai.

essa frase me atingiu hoje de um jeito que nenhum número conseguiria.

porque aquele homem de 39 anos não fazia a menor ideia do que estava prestes a viver. achava que conhecia o medo, o amor, a responsabilidade e os limites da própria paciência. uma demonstração de arrogância quase comovente. a vida ainda não havia apresentado sua melhor cartada. eu desconhecia a existência de alguém que um dia seria capaz de reorganizar absolutamente tudo dentro de mim sem apresentar um único argumento. alguém que faria minhas antigas preocupações parecerem ridículas e transformaria o futuro, essa abstração que costumamos tratar com tanta displicência, numa questão profundamente pessoal.

e então o mundo resolveu enlouquecer.

poucas semanas depois daquele primeiro texto, veio a covid. cidades vazias, hospitais lotados, famílias separadas, mortes demais e a percepção brutal de que nossa civilização tecnologicamente sofisticada era muito mais frágil do que gostávamos de imaginar. enquanto médicos tentavam salvar vidas, uma parcela admiravelmente confiante da população descobria sua vocação para a epidemiologia depois de assistir a três vídeos na internet. a humanidade havia conseguido colocar robôs em marte, mas ainda precisava discutir com adultos alfabetizados a importância de lavar as mãos. foi um período terrível. perdemos pessoas, abraços, despedidas e aquela inocência arrogante de acreditar que o mundo continuaria funcionando apenas porque estávamos acostumados a isso.

e quando começamos a imaginar que talvez tivéssemos aprendido alguma coisa, vieram mais guerras. a ucrânia, gaza, cidades destruídas, crianças soterradas, famílias tentando sobreviver ao que deveria ser absolutamente inaceitável. descobrimos que era possível acompanhar o horror em tempo real, com imagens extraordinariamente nítidas, enquanto o mesmo aparelho nos oferecia, segundos depois, uma promoção imperdível de tênis esportivos. desenvolvemos uma tecnologia capaz de transmitir o sofrimento humano para bilhões de pessoas, mas aparentemente não conseguimos desenvolver a capacidade de nos constranger diante dele por mais de quinze minutos. uma conquista civilizatória realmente espetacular.

no brasil, atravessamos eleições que transformaram encontros de família em exercícios de sobrevivência diplomática. vi a disputa de 2022 entre lula e jair bolsonaro. depois, em 2026, outra eleição, agora entre lula e flávio bolsonaro. acompanhei o medo, a tensão, as discussões e aquela interminável coleção de especialistas que conseguem prever qualquer resultado com absoluta precisão depois que ele acontece. mas desta vez havia algo completamente diferente. meu filho estava ali. participando, se envolvendo, vivendo comigo aquele momento e comemorando o resultado que tanto desejávamos. aquilo que, dentro da nossa casa, sentimos como uma vitória do bem. e confesso que, por um instante, toda a grandiosidade da política pareceu pequena diante de uma coisa muito mais importante. eu estava vendo meu filho construir uma lembrança que um dia seria apenas dele. a história já não passava somente por mim.

e durante tudo isso, escrevi.

sobre a pandemia, as guerras, as eleições, as músicas que me salvaram de dias absolutamente miseráveis, os filmes que me fizeram pensar, as pessoas que admirei e outras que me proporcionaram material suficiente para questionar seriamente o êxito da evolução humana. escrevi sobre david bowie, sobre a beleza quase obscena de certas canções, sobre pequenos acontecimentos cotidianos e sobre essa fascinante necessidade que a humanidade tem de complicar coisas que poderiam ser perfeitamente simples. algumas vezes escrevi algo inteligente. em outras, provavelmente fui um completo idiota com acesso a um teclado. faz parte. nunca pretendi construir um monumento à minha infalibilidade. seria uma obra de péssima qualidade, com enormes problemas estruturais e custos de manutenção absolutamente injustificáveis.

e hoje, aos 45 anos, cheguei ao milésimo texto.

mil.

uma quantidade considerável de palavras para alguém que, em certas ocasiões, gostaria apenas que boa parte da humanidade tivesse a gentileza de permanecer em silêncio.

e existe algo particularmente delicioso em completar mil textos numa época em que ler passou a ser tratado como uma espécie de atividade de resistência física. vivemos numa civilização que colocou praticamente toda a produção intelectual da humanidade dentro de um aparelho que cabe no bolso e, diante dessa conquista magnífica, resolveu utilizá-lo para assistir a desconhecidos dançando, discutir a vida amorosa de celebridades e ouvir empreendedores de vinte e três anos explicando o segredo definitivo da existência. cinco minutos de leitura passaram a exigir um esforço aparentemente incompatível com a fisiologia humana. já um vídeo de quarenta minutos sobre como acordar às quatro da manhã para se tornar milionário é considerado investimento em desenvolvimento pessoal.

se gutenberg pudesse ver o resultado, talvez tivesse escolhido criar uma padaria.

mas eu continuei escrevendo. textos longos, inclusive. sem pedir desculpas por exigir alguns minutos de atenção. sem oferecer cinco passos para a felicidade, sete hábitos dos vencedores ou qualquer outra dessas fórmulas maravilhosas que parecem funcionar especialmente bem para quem cobra para ensiná-las. nunca quis vender respostas. na maioria das vezes, estava interessado justamente nas perguntas. e, francamente, desconfio profundamente de pessoas que chegam aos quarenta anos convencidas de que já compreenderam tudo. normalmente são as mesmas que passaram as últimas duas décadas sem prestar atenção em absolutamente nada.

hoje resolvi olhar as estatísticas do blog.

mais de 37 milhões de acessos desde aquele janeiro de 2020.

trinta e sete milhões.

fiquei olhando para o número durante algum tempo. não porque acredite que popularidade seja evidência de inteligência. a internet já produziu exemplos suficientes para enterrar definitivamente essa teoria. também não confundo acessos com pessoas diferentes. mas existe algo profundamente desconcertante em pensar que um espaço criado para registrar meus pensamentos tenha sido visitado tantas vezes por pessoas que, em sua imensa maioria, jamais conhecerei.

e comecei a imaginar quem estava do outro lado.

talvez alguém tenha lido um texto meu numa madrugada particularmente difícil. talvez uma música que mencionei tenha trazido de volta a lembrança de alguém que já não está aqui. talvez uma frase tenha provocado uma gargalhada involuntária durante um dia miserável. talvez alguém tenha compartilhado um texto com uma pessoa querida porque encontrou nele alguma coisa que não conseguia dizer com as próprias palavras.

e certamente há quem me deteste.

aliás, seria estatisticamente escandaloso atravessar 37 milhões de acessos sem conquistar uma quantidade respeitável de pessoas que me consideram um sujeito absolutamente insuportável. imagino que algumas tenham chegado ao fim de um texto com aquela satisfação particular de confirmar que eu sou exatamente o cretino que suspeitavam. outras provavelmente desistiram na terceira linha, indignadas com minha falta de reverência diante de alguma coisa que consideram sagrada. excelente. um mundo onde todos concordam comigo seria um lugar de uma monotonia insuportável. e, sinceramente, se depois de mil textos eu não tivesse incomodado ninguém, começaria a desconfiar seriamente de que passei quase sete anos escrevendo bulas de remédio.

mas entre aqueles que me adoram, os que me toleram e os que provavelmente gostariam de me ver proibido de utilizar um teclado, existe algo que não consigo ignorar.

todos passaram por aqui.

e muitos ficaram.

pessoas que voltaram para ler outro texto. que acompanharam minhas mudanças de opinião, minhas paixões, minhas indignações e minha incapacidade quase patológica de assistir a certas demonstrações de estupidez sem fazer algum comentário. pessoas que, num mundo onde tudo compete desesperadamente por atenção, resolveram dedicar alguns minutos a palavras que não prometiam absolutamente nada em troca.

isso me emociona mais do que consigo explicar.

porque atenção não é apenas uma métrica. é um pedaço da vida de alguém.

e ninguém devolve esse tempo.

mas o que realmente me fez parar hoje não foram os 37 milhões de acessos.

foi voltar ao primeiro texto.

encontrar aquele homem de 39 anos, anterior à pandemia, anterior a tantas experiências que mudariam sua vida, anterior à paternidade. perceber que ele ainda está ali, preservado em palavras, com suas certezas, suas dúvidas e aquela arrogância típica de quem ainda não descobriu o tamanho das coisas que desconhece.

foi como encontrar alguém que conheço profundamente e que, ao mesmo tempo, já não existe.

porque nesses quase sete anos não acumulei apenas textos.

acumulei versões de mim mesmo.

o homem que escreveu em 2020 já não é o mesmo que escreveu em 2022. e nenhum dos dois compreendia completamente aquele que chegaria a 2026. algumas opiniões sobreviveram. outras morreram de maneira absolutamente merecida. houve ideias que amadureceram e convicções que hoje me provocam um constrangimento semelhante ao de encontrar uma fotografia antiga usando uma roupa que, na época, eu considerava extraordinariamente elegante.

e acho isso maravilhoso.

seria um desperdício monumental atravessar quase sete anos, uma pandemia, guerras, eleições, perdas, descobertas e a experiência de se tornar pai para chegar ao outro lado exatamente com a mesma cabeça.

mas há uma coisa que esses mil textos fizeram e que eu só compreendi agora.

eles guardaram o homem que fui antes de meu filho chegar.

pensem nisso por um instante.

um dia meu filho poderá abrir este blog e encontrar alguém que ele nunca conheceu. poderá descobrir o que seu pai pensava antes de ser pai. quais músicas o faziam chorar, quais histórias o fascinavam, quais comportamentos o deixavam furioso. encontrará um homem que ainda não sabia da sua existência e que, mesmo assim, estava vivendo todas as experiências que um dia o levariam até ele.

e talvez descubra algo que nós, adultos, raramente conseguimos explicar aos nossos filhos.

que não nascemos prontos.

que também tivemos medo. que fomos inseguros, contraditórios, ridículos, apaixonados, ingênuos. que cometemos erros lamentáveis e defendemos ideias que hoje não sobreviveriam a cinco minutos de reflexão. que houve uma vida inteira antes de alguém começar a nos chamar de pai.

e que essa vida não desaparece quando um filho nasce.

ela continua dentro de nós, transformada.

a paternidade não me tornou um homem perfeito. seria uma notícia sensacional, mas absolutamente falsa. continuo impaciente, sarcástico, razoavelmente desconfiado das grandes promessas e perfeitamente capaz de arruinar uma conversa agradável quando alguém decide defender uma estupidez com entusiasmo excessivo.

mas mudou alguma coisa fundamental.

antes eu me preocupava com o mundo em que estava vivendo.

hoje também me preocupo com o mundo que meu filho vai herdar.

e isso muda o peso de praticamente tudo.

quando vejo uma guerra, não penso apenas na monstruosidade do acontecimento. penso nas crianças. quando acompanho uma eleição, não penso apenas nos próximos quatro anos. penso nas décadas que virão. quando escuto alguma coisa profundamente idiota sendo defendida como virtude, penso na quantidade de absurdos que ainda teremos de explicar aos nossos filhos, provavelmente acompanhados daquela expressão de incredulidade que as crianças fazem quando percebem que os adultos não são tão inteligentes quanto imaginavam.

e, francamente, elas têm bons motivos.

mas também existem os momentos bonitos. aqueles em que percebo meu filho formando suas próprias opiniões, descobrindo o significado de participar, fazendo perguntas que me obrigam a pensar melhor e começando a construir suas próprias lembranças. é uma experiência tão extraordinária quanto assustadora. porque criar alguém não deveria significar produzir uma versão menor de nós mesmos. o mundo já está suficientemente povoado por pessoas incapazes de admitir que suas convicções talvez não mereçam ser herdadas.

quero que meu filho pense por conta própria.

que discorde de mim.

que encontre músicas que eu não compreenda, admire pessoas que eu desconheça e desenvolva ideias que talvez me obriguem a reconsiderar as minhas.

mas gostaria que ele preservasse uma coisa.

a curiosidade.

aquela vontade de compreender o mundo antes de sair distribuindo certezas sobre ele.

e talvez seja isso que eu tenha feito nesses mil textos.

não transmitir sabedoria, palavra que considero especialmente perigosa quando utilizada por quem está tentando vender alguma coisa.

mas exercitar a curiosidade.

prestar atenção.

porque a vida acontece de uma maneira muito mais discreta do que imaginamos. enquanto estamos ocupados planejando grandes acontecimentos, nossos filhos crescem, nossos pais envelhecem, pessoas entram e saem da nossa história, músicas adquirem novos significados e pequenas experiências se transformam em lembranças que um dia daríamos qualquer coisa para reviver.

e quase nunca percebemos o momento exato em que isso acontece.

há textos meus que hoje funcionam como pequenas cápsulas do tempo. leio uma frase e lembro onde estava, o que sentia, o que me preocupava. encontro sentimentos que havia esquecido e pessoas que permanecem vivas em determinadas palavras. descubro que algumas coisas que me pareciam insuportáveis perderam completamente a importância, enquanto pequenos detalhes que mal mencionei se tornaram enormes com a passagem dos anos.

e é aí que esses mil textos deixam de parecer uma conquista numérica.

tornam-se uma vida documentada.

imperfeita, contraditória, às vezes engraçada, às vezes triste, ocasionalmente excessiva e frequentemente escrita por alguém que deveria ter contado até dez antes de publicar.

mas minha.

e agora dividida com vocês.

confesso que não sou particularmente talentoso para agradecer sem parecer desconfortavelmente sentimental. sempre desconfiei dessas manifestações públicas de gratidão que transformam qualquer pequena conquista numa cerimônia de premiação da própria existência. há gente agradecendo ao universo por acordar cedo, encontrar uma vaga de estacionamento e conseguir uma reunião com alguém importante. imagino que o universo tenha uma equipe administrativa bastante ocupada.

mas aqui não consigo recorrer ao sarcasmo para escapar completamente da emoção.

porque 37 milhões de acessos não aconteceram sozinhos.

houve pessoas.

pessoas que leram, compartilharam, discordaram, voltaram. que acompanharam anos da minha vida sem que eu soubesse quase nada sobre a delas. que me encontraram por causa de uma música, um texto sobre cinema, uma crítica, uma provocação ou uma lembrança.

e que, por alguns minutos, estiveram comigo.

isso é imenso.

não sei quantos desses encontros realmente significaram alguma coisa. seria pretensioso imaginar que cada texto transformou a vida de alguém. provavelmente muitos foram apenas esquecidos segundos depois da leitura. outros talvez tenham produzido irritação suficiente para alimentar uma discussão desagradável. faz parte. a literatura, a música e a vida seriam profundamente desinteressantes se servissem apenas para confirmar aquilo que já pensamos.

mas gosto de imaginar que, em algum lugar, alguém tenha encontrado uma frase minha justamente quando precisava dela.

não preciso saber quem foi.

é suficiente saber que isso pode ter acontecido.

e talvez seja por isso que continuo escrevendo, mesmo depois de mil textos.

porque ainda existem músicas que me fazem chorar. histórias que me deixam sem palavras. pessoas que despertam minha admiração e outras que demonstram, com uma dedicação quase profissional, como é possível atravessar a existência inteira sem desenvolver o menor senso de ridículo.

porque ainda amo este mundo, apesar de tudo.

e talvez precisamente por isso me irrite tanto com ele.

a indiferença seria muito mais confortável.

mas também seria uma maneira miserável de envelhecer.

hoje, aos 45 anos, não tenho qualquer interesse em me tornar um daqueles sujeitos que confundem maturidade com desistência. quero continuar aprendendo, mudando de opinião, me emocionando com uma música de quarenta anos e fazendo perguntas inconvenientes. quero continuar assistindo meu filho crescer e percebendo, às vezes com orgulho, às vezes com um medo que não cabe em palavras, que a vida dele está apenas começando enquanto uma parte considerável da minha já virou memória.

e é exatamente essa consciência que torna tudo tão precioso.

porque o tempo passa.

passa com uma crueldade silenciosa.

não anuncia quando estamos vivendo a última vez de alguma coisa. não avisa quando uma conversa, um abraço, uma tarde comum ou um momento aparentemente insignificante se transformará numa lembrança irrecuperável.

simplesmente continua.

e talvez escrever seja minha maneira desajeitada de tentar segurá-lo por alguns segundos.

não para impedir que a vida aconteça.

mas para não permitir que ela desapareça completamente sem que eu tenha percebido sua beleza.

volto a pensar naquele homem de 39 anos.

5 de janeiro de 2020.

uma página em branco.

uma frase simples.

ele não sabia que viveria uma pandemia, acompanharia guerras, atravessaria duas eleições presidenciais tão marcantes e um dia veria o próprio filho participando da história ao seu lado.

não sabia que escreveria mil textos.

muito menos que seriam mais de 37 milhões de acessos.

e, principalmente, não sabia que um dia teria alguém por quem desejaria desesperadamente que o mundo fosse um lugar um pouco melhor.

se pudesse encontrá-lo, não lhe contaria nada disso.

deixaria que descobrisse.

que errasse, que mudasse de opinião, que se emocionasse, que se irritasse com as pessoas erradas e aprendesse a reconhecer as certas. que atravessasse os dias difíceis, aproveitasse os bons e chegasse até aqui sem perder aquela mania quase infantil de querer compreender o que está acontecendo ao redor.

mas talvez lhe dissesse uma única coisa.

continue escrevendo.

mesmo quando parecer inútil.

mesmo quando ninguém comentar.

mesmo quando você achar que não tem nada de especialmente importante para dizer.

continue.

porque um dia você vai olhar para trás e perceber que, enquanto tentava registrar o mundo, estava preservando pedaços de si mesmo que de outra maneira teriam desaparecido.

e talvez algum dia seu filho encontre essas palavras.

talvez abra o primeiro texto e descubra que, quando tudo começou, você ainda não era pai.

talvez leia algumas das mil páginas e encontre nelas um homem que às vezes foi ridículo, às vezes foi corajoso, muitas vezes não soube o que fazer e jamais conseguiu permanecer indiferente àquilo que amava.

talvez ria de suas provocações.

talvez discorde de metade de suas opiniões.

talvez descubra que o pai que conhece também foi um homem tentando encontrar seu lugar no mundo.

e talvez, num dia qualquer, quando eu já não souber explicar determinada lembrança com a mesma precisão, ele encontre aqui a versão que ficou escrita.

essa é uma possibilidade que me emociona muito mais do que 37 milhões de acessos.

porque, no fim, eu não preciso que o mundo inteiro se lembre de mim.

mas seria extraordinário que meu filho pudesse encontrar, entre essas palavras, algo que o fizesse reconhecer quem eu fui.

não um herói.

não um homem extraordinário.

não um desses personagens insuportavelmente perfeitos que só existem em homenagens e biografias cuidadosamente editadas.

apenas seu pai.

aquele sujeito que implicava com tudo, que amava música, que se comovia com coisas aparentemente pequenas, que tinha uma opinião sobre quase tudo e que, por trás de uma quantidade absolutamente obscena de sarcasmo, sentia as coisas com uma intensidade que nem sempre sabia demonstrar.

e talvez seja isso que eu gostaria que permanecesse.

a prova de que estive aqui.

de que me importei.

de que não atravessei a vida completamente distraído.

mil textos depois, continuo sem entender uma quantidade constrangedora de coisas. provavelmente entendo menos do que imaginava entender aos 39 anos. uma evolução intelectual bastante saudável, embora pouco recomendável para quem pretende construir uma carreira vendendo certezas.

mas hoje sei de algo que aquele homem de 2020 não sabia.

ele começou um blog para registrar os pensamentos e devaneios de sua vida.

sem imaginar que, seis anos depois, um menino que nem fazia parte daquela primeira página seria uma das razões mais bonitas para continuar escrevendo as próximas.

e pensar que tudo isso começou com uma frase.

uma página.

um aniversário.

e a absoluta ignorância sobre o que ainda estava por vir.

mil textos. 37 milhões de acessos. quase sete anos de vida.

e, se um dia meu filho ler tudo isso e concluir que seu pai era um sujeito sentimental escondido atrás de uma coleção de provocações e piadas de gosto duvidoso, terá finalmente compreendido alguma coisa importante a meu respeito.

espero apenas que também perceba o quanto fui feliz por ele ter aparecido no meio da história.

porque comecei este blog antes de ser pai.

mas não consigo mais imaginar o final dessa história sem ele.

e, porra, que sorte a minha ter continuado escrevendo até descobrir isso.

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2025

bowie

nunca confiei muito em pessoas que passaram a vida inteira sabendo exatamente quem são. geralmente são as mesmas que sabem como os outros deveriam viver, o que deveriam vestir, quem deveriam amar e qual a maneira correta de envelhecer. uma coleção fascinante de certezas, quase sempre acompanhada de uma personalidade com a profundidade de um pires.

david bowie nunca me pareceu interessado em fazer parte desse clube.

e talvez seja por isso que eu o ame tanto.

não apenas pela música, que já seria motivo suficiente para uma devoção bastante indecente. amo bowie porque ele passou a vida fazendo aquilo que a maioria de nós passa a existência inteira tentando criar coragem para fazer.

mudar.

sem pedir licença, sem apresentar justificativas e, sobretudo, sem se preocupar em tranquilizar quem preferia sua versão anterior.

o homem nasceu david robert jones, em brixton, londres, em 1947. até o nome precisou abandonar porque já existia um davy jones famoso, dos monkees. imaginem a irritação de descobrir que nem seu próprio nome está disponível no mercado.

aos quinze anos, levou um soco no olho esquerdo de um amigo, george underwood, depois de uma disputa adolescente envolvendo uma garota. a pupila ficou permanentemente dilatada, criando aquela aparência extraordinária de olhos de cores diferentes.

e aqui está um detalhe que adoro.

george continuou sendo seu amigo e mais tarde participou da criação das capas de hunky dory e ziggy stardust.

um sujeito lhe deu um soco, alterou seu rosto para sempre e acabou colaborando com sua identidade visual.

hoje provavelmente haveria três processos judiciais, um documentário na netflix e um especialista explicando como transformar o trauma em oportunidade de crescimento.

bowie simplesmente seguiu em frente.

em 1969, enquanto a humanidade comemorava a chegada à lua, ele lançou space oddity, uma música sobre um astronauta que perde contato com a terra.

o mundo estava fascinado com a conquista do espaço. bowie preferiu perguntar como seria estar absolutamente sozinho dentro dele.

isso diz muito sobre o homem.

enquanto todos celebravam o progresso, ele percebia a solidão escondida dentro da conquista.

major tom não era apenas um astronauta. para mim, sempre foi aquela parte de nós que consegue chegar muito longe e, de repente, já não sabe como voltar.

e então veio changes.

uma canção que envelheceu extraordinariamente bem num mundo em que as pessoas transformaram a coerência numa obrigação quase religiosa. como se mudar de opinião fosse um crime e permanecer exatamente o mesmo idiota durante quarenta anos representasse alguma conquista moral.

bowie sabia que mudar podia ser uma forma de sobrevivência.

mas existe uma música que sempre me pareceu uma janela aberta para sua cabeça.

life on mars?

aquele piano de rick wakeman. aquela orquestração crescente. a voz começando quase como uma confidência e terminando como se alguém tivesse aberto as portas do universo.

e a história da música é maravilhosa.

anos antes, bowie havia tentado escrever uma versão em inglês para a canção francesa que acabaria se transformando em my way, eternizada por frank sinatra. sua proposta não foi escolhida. paul anka ficou com a tarefa e produziu um dos maiores sucessos da história.

bowie ficou irritado.

e resolveu escrever sua própria resposta.

life on mars?

é reconfortante descobrir que uma das composições mais extraordinárias do rock nasceu, em parte, de um homem dizendo para si mesmo que também era capaz de fazer algo grandioso.

a diferença é que bowie tinha talento suficiente para transformar uma pequena vingança profissional numa pergunta existencial sobre o absurdo da vida.

enquanto isso, boa parte da humanidade continua resolvendo frustrações publicando indiretas no instagram.

e então apareceu ziggy stardust.

cabelos vermelhos, roupas impossíveis, maquiagem, androginia, um extraterrestre transformado em estrela do rock.

em 1972, quando bowie cantou starman no programa britânico top of the pops, colocou o braço sobre os ombros de mick ronson e encarou a câmera, milhares de jovens viram algo que dificilmente encontravam no cotidiano.

alguém que não parecia ter a menor intenção de ser normal.

pensem no tamanho disso para um adolescente que se sentia estranho, inadequado, deslocado. alguém que passava o dia ouvindo que precisava se comportar, esconder alguma coisa, falar menos, parecer mais masculino, mais feminino, mais aceitável.

e de repente surgia aquele sujeito vindo de outro planeta, vestido como se tivesse assaltado o guarda-roupa de uma civilização muito mais interessante que a nossa.

e o mundo não acabava.

pelo contrário.

o mundo parecia, finalmente, ganhar alguma graça.

é por isso que starman me emociona. não apenas pela melodia ou pelo refrão. mas pela possibilidade quase infantil de que, em algum lugar, exista alguém tão estranho quanto nós.

e talvez esse alguém esteja tentando nos encontrar.

o disco the rise and fall of ziggy stardust and the spiders from mars começa com five years, uma música sobre a notícia de que restam apenas cinco anos para o fim do planeta.

a bateria começa devagar. a voz descreve pessoas comuns tentando compreender o incompreensível. e, aos poucos, o desespero cresce até ficar quase insuportável.

não há nada de confortável naquela gravação.

bowie conseguia fazer uma música sobre o fim do mundo soar como uma lembrança pessoal de alguma coisa que ainda não aconteceu.

e encerra o álbum com rock ‘n’ roll suicide.

que título espetacularmente inconveniente para uma canção que, no fundo, oferece companhia a alguém no momento em que mais precisa dela.

é uma das coisas mais bonitas que ele fez.

um artista que havia construído um extraterrestre glamouroso, quase inalcançável, terminava olhando para a solidão humana com uma ternura brutal.

não prometia resolver a vida de ninguém.

apenas recusava a ideia de que alguém precisasse atravessá-la completamente sozinho.

e eu acho isso devastador.

em 1973, no hammersmith odeon, bowie anunciou o fim de ziggy stardust diante de uma plateia atônita. a própria banda não havia sido avisada adequadamente.

o personagem estava no auge.

o público queria mais.

a indústria certamente queria muito mais.

bowie decidiu encerrá-lo.

imaginem explicar isso a um executivo contemporâneo da indústria do entretenimento. abandonar uma marca extremamente lucrativa porque o artista sente que precisa seguir em frente.

o sujeito provavelmente precisaria ser reanimado com uma apresentação de resultados trimestrais.

mas bowie compreendia uma coisa que muitos artistas passam a vida inteira ignorando.

o sucesso também pode ser uma prisão, especialmente quando obriga alguém a representar eternamente a pessoa que já deixou de ser.

e ele continuou mudando.

veio o soul de young americans, a inquietação quase febril de station to station, os experimentos de low, a atmosfera fria e fascinante dos discos ligados à sua temporada em berlim.

e então, em 1977, surgiu heroes.

meu deus, heroes.

aquela guitarra de robert fripp, a produção de tony visconti, a voz de bowie crescendo até parecer que está tentando atravessar uma parede com a própria garganta.

e havia uma parede real.

a música foi gravada perto do muro de berlim, e uma das imagens que inspiraram bowie foi a de um casal se beijando nas proximidades do muro.

anos depois descobrimos que eram tony visconti e a cantora antonia maaß. visconti era casado na época, e bowie preservou o segredo durante anos.

uma das músicas mais comoventes sobre a possibilidade de sermos heróis por um único dia nasceu, em parte, de um beijo clandestino observado pela janela de um estúdio.

eu adoro isso.

porque os grandes momentos humanos raramente acontecem como os departamentos de relações públicas gostariam.

não têm iluminação perfeita, roteiro aprovado ou uma equipe encarregada de verificar se a emoção está alinhada ao posicionamento da marca.

às vezes são apenas duas pessoas se beijando diante de uma parede que divide o mundo.

e um homem sensível o bastante para transformar aquela imagem em música.

heroes nunca me pareceu uma canção sobre invencibilidade.

é sobre a coragem de viver um instante sabendo que ele não vai durar.

e poucas coisas são tão humanas quanto isso.

depois veio ashes to ashes, em 1980, trazendo major tom de volta.

mas o astronauta já não era aquele explorador misterioso de 1969. havia algo de deteriorado, desiludido, quase brutalmente honesto naquele retorno.

bowie não tinha medo de revisitar os próprios mitos e descobrir que eles também haviam envelhecido mal.

é uma qualidade rara.

principalmente num mundo em que todo mundo está ocupado tentando esconder suas contradições atrás de um filtro cuidadosamente escolhido.

e em 1981, o ano em que nasci, ele entrou num estúdio suíço com o queen e ajudou a criar under pressure.

aquela linha de baixo de john deacon. a voz de freddie mercury. bowie respondendo como se estivesse discutindo com o próprio mundo.

duas vozes extraordinárias falando de pressão, medo, pessoas nas ruas e da necessidade desesperada de ainda conseguirmos cuidar uns dos outros.

não vou repetir aqui tudo o que essa música passou a significar para mim recentemente. já escrevi sobre isso e continuo incapaz de assistir a determinadas imagens acompanhadas por ela sem sentir os olhos encherem de lágrimas.

mas existe uma coisa que hoje compreendo melhor.

bowie tinha uma capacidade quase absurda de criar músicas que continuariam encontrando novos significados muito depois de gravadas.

e talvez seja esse o verdadeiro tamanho de um artista.

não apenas o que sua obra significou quando foi criada.

mas o que ela continua significando na vida de pessoas que ele nunca conheceu.

há ainda modern love, com aquela energia quase irresponsável de quem tenta dançar enquanto a cabeça está cheia de perguntas. let’s dance, que transformou bowie num fenômeno pop ainda maior sem eliminar completamente sua estranheza. absolute beginners, uma declaração de amor tão desarmada que chega a ser desconcertante vinda de um homem tão sofisticado.

e wild is the wind.

se alguém quiser entender a diferença entre cantar uma música e colocar alguma coisa profundamente íntima dentro dela, recomendo ouvir a interpretação de bowie.

é uma gravação que parece feita depois que todos foram embora, as luzes do restaurante já foram apagadas e alguém, incapaz de voltar para casa, finalmente resolveu confessar aquilo que passou a noite inteira tentando esconder.

mas bowie também errou.

fez discos menos inspirados. tomou decisões discutíveis. viveu excessos, atravessou períodos sombrios, disse coisas das quais precisou se distanciar.

e eu não preciso fingir que nada disso aconteceu para admirá-lo.

aliás, desconfio profundamente dessa necessidade contemporânea de transformar artistas em santos. é uma maneira bastante eficiente de destruir tudo o que os torna interessantes.

não amo david bowie porque ele era perfeito.

amo porque era profundamente humano e nunca pareceu satisfeito em permanecer parado dentro das próprias limitações.

em 2013, depois de anos longe dos holofotes, ele reapareceu com where are we now?

e há alguma coisa nessa canção que me atinge de uma maneira completamente diferente das outras.

não é mais o extraterrestre desafiando o planeta.

é um homem envelhecendo, lembrando das ruas de berlim, dos lugares que conheceu, das pessoas que passaram pela sua vida.

a voz parece carregar o peso do tempo.

e o tempo, esse filho da puta absolutamente democrático, não faz exceções nem para david bowie.

quando ouço aquela música, penso em tudo que vamos deixando para trás sem perceber. cidades, amizades, versões de nós mesmos que um dia pareceram definitivas.

lugares onde fomos felizes e aos quais nunca mais voltaremos exatamente como éramos.

há uma tristeza serena nisso.

não a tristeza performática de quem transforma qualquer inconveniente numa tragédia existencial.

a tristeza verdadeira de compreender que viver também significa perder coisas, inclusive partes de quem fomos.

e então chegou blackstar.

8 de janeiro de 2016.

seu aniversário de 69 anos.

bowie lançou um disco estranho, ousado, cheio de jazz, inquietação, experimentação e uma vontade quase insolente de continuar descobrindo novos sons.

trabalhou com músicos como o saxofonista donny mccaslin e fez algo que considero profundamente admirável.

não tentou produzir uma imitação confortável de seus antigos sucessos.

mesmo no fim da vida, continuava fazendo música como quem ainda tinha alguma coisa a investigar.

dois dias depois, morreu.

10 de janeiro de 2016. eu tinha acabado de completar 35 anos, alguns dias antes e de repente lazarus adquiriu um peso quase insuportável.

aquele vídeo em que aparece numa cama, com os olhos cobertos, depois se levanta, dança, escreve freneticamente e finalmente desaparece dentro de um armário.

é difícil assistir àquilo sabendo o que aconteceu.

tony visconti chamou blackstar de seu presente de despedida.

e confesso que até hoje tenho dificuldade em ouvir o disco inteiro sem pensar no homem por trás da obra.

não no ícone.

não no personagem.

no homem.

alguém que sabia que a vida estava se tornando curta e ainda encontrava energia para criar.

e aqui está o motivo mais profundo pelo qual amo david bowie.

ele me faz pensar em todas as vidas que deixamos de viver por medo.

em quantas vezes engolimos uma opinião para evitar desconforto. em quantas vontades enterramos porque não combinavam com a imagem que os outros haviam construído de nós. em quantas oportunidades desperdiçamos tentando ser razoáveis diante de pessoas que jamais tiveram a delicadeza de nos compreender.

bowie passou décadas criando personagens, mas nunca me pareceu tão verdadeiro quanto nos momentos em que deixava transparecer suas fragilidades.

o homem que parecia ter vindo de outro planeta compreendia a solidão humana de uma maneira assustadoramente íntima.

e talvez seja justamente isso que me comova.

porque, no fundo, não amamos artistas apenas pelo que fazem.

amamos alguns deles pelo que conseguem despertar naquilo que escondemos até de nós mesmos.

há músicas que escuto porque são boas.

há músicas que escuto porque me lembram momentos.

e há músicas de david bowie que escuto porque me devolvem a partes de mim que eu nem sabia que havia perdido.

space oddity me lembra que é possível chegar longe e ainda assim sentir falta de casa.

changes me lembra que mudar não é uma traição.

starman me faz pensar em todas as pessoas que cresceram acreditando que havia alguma coisa errada com elas.

life on mars? me lembra que o mundo é grande demais para ser reduzido à mediocridade de quem acredita ter todas as respostas.

heroes me lembra que alguns instantes justificam uma existência inteira.

under pressure me lembra que precisamos uns dos outros muito mais do que nossa arrogância permite admitir.

e lazarus me lembra que até os homens que pareciam imortais precisaram partir.

isso dói.

mas também torna tudo mais bonito.

porque um dia percebemos que não estamos apenas envelhecendo com as músicas que amamos. estamos envelhecendo dentro delas.

a canção permanece a mesma.

nós é que já não somos.

e cada vez que voltamos a ouvi-la encontramos alguma coisa diferente, porque carregamos novas perdas, novos amores, novos medos e aquela coleção de pequenas cicatrizes que chamamos, com certo excesso de generosidade, de experiência.

david bowie morreu há mais de dez anos.

e continua sendo, para mim, uma das presenças mais vivas da música.

não porque apareça estampado em camisetas, exposições e fotografias cuidadosamente vendidas a preços obscenos. a indústria tem um talento admirável para transformar até a rebeldia em produto de luxo.

mas porque suas músicas continuam fazendo perguntas que eu ainda não consegui responder.

e, principalmente, porque nunca exigiram que eu tivesse todas as respostas.

talvez seja isso.

passei a vida vendo gente tentar me convencer de que amadurecer significa finalmente descobrir quem somos e permanecer assim até o fim.

bowie me mostrou uma possibilidade muito mais interessante.

a de continuar descobrindo.

a de envelhecer sem se tornar uma caricatura das próprias certezas.

a de aceitar que podemos ser várias pessoas durante uma única existência e que nenhuma delas precisa ser a versão definitiva.

quando penso nele, não vejo apenas o raio vermelho e azul de aladdin sane, o cabelo de ziggy ou o elegante homem de terno dos últimos anos.

vejo todas essas pessoas existindo dentro de um único homem.

e penso na quantidade de coragem necessária para continuar recomeçando quando o mundo inteiro já decidiu quem você deveria ser.

é por isso que amo david bowie.

não porque ele me ensinou a ser diferente.

mas porque me fez entender que não preciso pedir desculpas por continuar mudando.

e, se algum dia me perguntarem qual foi seu maior feito, provavelmente não vou citar os discos vendidos, as premiações, a influência na moda ou as incontáveis pessoas que inspirou.

vou pensar naquele adolescente que ligou a televisão em 1972, viu um homem de cabelo vermelho cantando sobre alguém vindo das estrelas e, pela primeira vez, talvez tenha sentido que havia um lugar no mundo para ele também.

bowie nunca conheceu esse adolescente.

talvez nunca tenha sabido seu nome.

mas é possível que tenha mudado sua vida.

e há alguma coisa extraordinariamente bonita em saber que um homem pode desaparecer e continuar fazendo companhia a desconhecidos décadas depois.

esse é o tipo de imortalidade que me interessa.

o resto são estátuas, discursos e homenagens organizadas por pessoas que provavelmente teriam pedido a david bowie para se vestir de maneira mais discreta.

que se danem.

eu ainda tenho muitos discos para ouvir.

e muitas versões de mim mesmo para conhecer.

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2025

under pressure

há algo de extraordinariamente irônico no fato de que uma música nascida de uma noite de improviso, vinho suíço e cinco egos suficientemente grandes para provocar um pequeno desastre diplomático tenha encontrado, 45 anos depois, seu lugar nas ruas do brasil.

e não numa propaganda de automóveis, num comercial de banco ou em alguma dessas campanhas publicitárias que tentam vender emoção como quem vende margarina.

mas na avenida paulista, no meio de uma multidão de jovens que resolveu trocar a confortável indignação digital pela inconveniência de aparecer pessoalmente.

a música era under pressure, de david bowie e queen.

e a história por trás dela torna tudo ainda mais fascinante.

em 1981, ano em que nasci, bowie apareceu no mountain studios, em montreux, na suíça, onde o queen estava gravando. ninguém havia planejado aquele encontro como uma grande reunião de gênios para salvar a música contemporânea. estavam apenas tocando, bebendo e improvisando. uma atividade bastante mais produtiva do que a maioria das reuniões estratégicas realizadas desde então.

john deacon criou uma linha de baixo extraordinariamente simples. tão simples que, depois de uma pausa para comer e beber, segundo as lembranças dos próprios músicos, quase ninguém conseguia concordar sobre como ela havia sido tocada.

imaginem a cena. cinco dos maiores talentos do rock reunidos e a história da música quase perdendo um clássico porque alguém resolveu jantar.

mas há um detalhe ainda mais delicioso.

o título provisório da composição era people on streets.

pessoas nas ruas.

sim. pessoas nas ruas.

quarenta e cinco anos antes de aquela música acompanhar imagens da avenida paulista tomada por uma multidão, seus criadores já repetiam essas palavras dentro de um estúdio suíço.

se isso tivesse sido inventado por um roteirista de hollywood, provavelmente seria considerado simbolismo excessivo.

a diferença é que a vida, ocasionalmente, tem mais imaginação do que os profissionais encarregados de explicá-la.

e a própria música é uma pequena obra-prima de tensão.

começa com aquele baixo insistente, quase claustrofóbico. não parece uma celebração. parece um coração tentando manter o ritmo enquanto alguma coisa muito séria acontece lá fora.

e há uma genialidade quase cruel naquela simplicidade. john deacon não precisava de cinquenta instrumentos, um coral de crianças ou uma orquestra inteira para fabricar emoção. bastaram algumas notas para produzir uma sensação de urgência que atravessaria gerações.

algo que deveria ser estudado por certos publicitários convencidos de que a profundidade de uma mensagem depende da quantidade de efeitos especiais.

bowie entra com sua voz carregada de apreensão. freddie responde com uma urgência quase desesperada. as vozes se encontram, se interrompem, disputam espaço. não há tranquilidade alguma naquela gravação.

há pressão. medo. famílias divididas. pessoas nas ruas. a sensação sufocante de viver num mundo que parece exigir de todos mais do que conseguem suportar.

soa familiar?

a canção não fala de uma eleição brasileira. não foi escrita contra um partido, um candidato ou qualquer personagem da nossa interminável ópera política. e justamente por isso conseguiu encontrar um significado tão poderoso quarenta e cinco anos depois.

porque fala daquilo que acontece com seres humanos quando o mundo começa a parecer pequeno demais para suportar tanto medo.

e então acontece o que torna under pressure uma canção muito maior do que um clássico de rock.

ela muda de direção.

no meio de todo aquele caos, freddie mercury começa a insistir na possibilidade de oferecer outra chance ao amor. e bowie leva a ideia ainda mais longe, tratando o amor não como uma delicadeza sentimental, mas como a coragem de se importar com quem está à margem.

não é o amor decorativo das campanhas de perfume.

é o amor como responsabilidade humana.

e isso, meus caros, é muito mais subversivo do que parece.

porque é relativamente fácil transformar raiva em espetáculo. basta um microfone, uma plateia e algum sujeito convencido de que falar alto substitui pensar.

difícil é convencer pessoas de que ainda existe alguma coisa que vale a pena preservar umas nas outras.

agora voltemos à avenida paulista.

11 de outubro de 2026.

uma eleição presidencial em seu momento mais tenso. o país dividido. o primeiro turno havia terminado com lula atrás de seu adversário, flávio bolsonaro. as pesquisas, os comentaristas, os especialistas e aquela fauna de analistas políticos que consegue explicar qualquer resultado depois que ele acontece ocupavam suas posições habituais.

mas alguma coisa havia escapado ao controle dos profissionais da política.

os jovens estavam se organizando.

fãs de lady gaga, taylor swift, bts, beyoncé, movimentos estudantis, torcidas, coletivos, gente com histórias e razões diferentes para participar. pessoas que provavelmente jamais concordariam sobre qual seria o melhor álbum do ano, mas conseguiram encontrar uma maneira de ocupar a mesma avenida.

e agora chegamos àquela imagem.

aquela maldita imagem que não consigo assistir sem sentir alguma coisa apertar dentro do peito.

lula aparece subindo uma rua ao lado do masp. um homem de oitenta anos, atravessando um pequeno pedaço de são paulo em direção a uma multidão que o espera.

a cena não tem nada de extraordinário quando descrita assim.

um homem caminhando. uma rua. um museu. gente reunida.

mas então entra under pressure.

aquele baixo.

aquele coração musical insistente.

e a câmera do drone começa a revelar o tamanho do que estava acontecendo.

a imagem se abre. o homem que ocupava o centro da cena começa a parecer pequeno. os prédios surgem, a avenida se estende e a multidão ocupa o espaço até onde os olhos conseguem acompanhar.

a paulista, essa avenida que já testemunhou manifestações, celebrações, protestos, derrotas e uma quantidade industrial de discursos esquecíveis, parece se transformar em alguma coisa maior do que uma rua.

e acontece um detalhe cinematográfico que talvez explique por que aquela montagem seja tão poderosa.

o protagonista deixa de ser apenas o homem caminhando.

passa a ser a multidão.

pessoas que acordaram cedo, enfrentaram transporte público, viajaram, combinaram encontros, levaram amigos, encontraram desconhecidos, suportaram calor e cansaço para estar ali.

o drone continua subindo.

e eu me pergunto quantas histórias cabem naquela imagem.

quantas pessoas tiveram medo do futuro. quantas estavam cansadas de brigar com parentes. quantas haviam perdido a paciência com a brutalidade transformada em entretenimento político. quantas simplesmente queriam fazer parte de alguma coisa que consideravam importante.

nenhuma câmera consegue mostrar tudo isso.

mas uma música, às vezes, consegue fazer com que a gente sinta.

e é exatamente aí que under pressure deixa de funcionar apenas como trilha sonora e passa a fazer parte da experiência emocional daquele vídeo.

porque a música não começa oferecendo uma resposta.

ela começa reconhecendo a pressão.

e quem viveu aquelas semanas sabe o quanto essa palavra pesava.

a tensão de uma eleição apertada. o medo, as expectativas, as discussões, a incerteza. a sensação de que uma decisão coletiva poderia determinar muito mais do que o nome que ocuparia um gabinete.

e então, diante daquela avenida tomada por pessoas, surge uma ideia extraordinariamente simples.

ninguém está vivendo isso sozinho.

talvez seja por isso que eu chore toda vez que revejo a cena.

e confesso que não é uma reação particularmente confortável para alguém que passou boa parte da vida desconfiando de grandes demonstrações emocionais. especialmente das produzidas pela política, esse ramo da atividade humana no qual sujeitos muito bem pagos nos garantem, com absoluta solenidade, que desta vez será diferente.

mas há imagens que atravessam nossa armadura de cinismo sem pedir licença.

aquela é uma delas.

e há outra coincidência maravilhosa.

o videoclipe original de under pressure, dirigido por david mallet em 1981, não mostrava nem bowie nem o queen. mostrava multidões, trabalhadores, trens lotados, conflitos, explosões e fragmentos do cinema mudo.

entre as imagens escolhidas estavam cenas de o encouraçado potemkin, de eisenstein, e nosferatu, de murnau.

pensem nisso.

uma canção construída sobre a pressão exercida sobre as pessoas foi originalmente transformada em imagens de gente comprimida pela vida moderna, pelo medo e pelos conflitos humanos.

quarenta e cinco anos depois, um drone brasileiro encontra outra multidão.

mas agora não estamos vendo apenas pessoas esmagadas pela pressão.

estamos vendo pessoas que decidiram aparecer apesar dela.

é uma mudança de perspectiva belíssima.

e o que torna tudo ainda mais interessante é que a própria gravação de under pressure nasceu de um conflito criativo.

brian may contou que bowie chegou a interferir na maneira como john deacon tocava o baixo. houve atrito, opiniões diferentes, disputas sobre os caminhos da composição. depois, bowie assumiu a tarefa de dar direção à letra, e may não ficou inteiramente satisfeito com o espaço que a guitarra ganhou no resultado final.

cinco músicos extraordinários discordando sobre praticamente tudo e ainda assim conseguindo produzir alguma coisa que nenhum deles teria criado sozinho.

uma pequena lição de convivência que, convenhamos, deveria ser distribuída gratuitamente a metade do congresso nacional.

e quando a canção chega ao seu momento mais intenso, ela não resolve o caos com uma demonstração de força.

ela faz algo infinitamente mais difícil.

pede outra chance.

uma chance de mudar nossa maneira de cuidar uns dos outros.

uma chance de não permitir que a pressão nos transforme naquilo que mais tememos.

e é impossível não pensar naquelas imagens da paulista sem perceber a delicadeza brutal dessa associação.

porque não era apenas um presidente chegando a um comício.

era também o encontro de gerações.

de um lado, um homem que havia começado sua trajetória pública num brasil de ditadura militar, greves operárias e repressão política.

do outro, jovens nascidos décadas depois, organizados por redes sociais, fandoms e formas de comunicação que seriam praticamente incompreensíveis para os dirigentes sindicais dos anos setenta.

duas épocas. linguagens diferentes. experiências radicalmente distintas.

e uma avenida entre elas.

na letra de under pressure, existe ainda aquela imagem da última dança.

e ali ela adquire uma dimensão quase insuportavelmente humana.

um homem de oitenta anos, consciente de que o tempo não negocia com ninguém, caminhando ao encontro de pessoas que ainda têm a maior parte da vida pela frente.

não sabemos se será a última campanha dele. a música tampouco foi escrita pensando nessa possibilidade.

mas a associação é inevitável.

porque toda última dança só é bonita quando nos lembra que houve uma vida inteira antes dela.

e então veio o dia 25 de outubro.

vinte e um dias depois do primeiro turno, o resultado foi outro. lula venceu com 51,79% dos votos válidos, contra 48,21% de flávio bolsonaro.

uma eleição não se explica por uma música, um vídeo ou uma manifestação isolada. seria uma estupidez atribuir a uma montagem de internet aquilo que dependeu de milhões de escolhas individuais, campanhas, debates e mobilizações.

mas aquela cena da paulista se tornou uma das imagens pelas quais muita gente passou a recordar essas três semanas.

e não ficou restrita ao nosso universo político.

a manifestação ganhou cobertura de veículos internacionais como reuters, el país e efe. as comunidades de fãs brasileiras chamaram a atenção de grupos em outros países. e, depois da eleição, o gesto do L começou a aparecer em manifestações e manifestações de apoio político fora do brasil.

não significa que o mundo inteiro tenha descoberto uma fórmula infalível ou que movimentos tão diferentes tenham passado a pensar da mesma maneira.

mas existe algo culturalmente extraordinário em ver símbolos e estratégias nascidos de uma campanha brasileira atravessarem fronteiras tão rapidamente.

um país acostumado a importar tendências agora despertava curiosidade sobre sua capacidade de mobilização.

o brasil, que mal consegue organizar uma fila de embarque sem provocar uma crise de civilização, havia oferecido ao exterior uma experiência política que outros queriam entender.

e o que isso tem a ver com bowie e freddie mercury?

absolutamente tudo, ao menos no plano da emoção.

porque under pressure nunca foi sobre a fantasia infantil de um mundo sem conflitos.

foi sobre o que fazemos uns com os outros quando esses conflitos parecem insuportáveis.

e essa pergunta não pertence ao brasil.

pertence a qualquer sociedade que já tenha descoberto como é fácil trocar a complexidade humana por slogans, transformar divergências em inimigos e confundir brutalidade com coragem.

talvez por isso a canção tenha envelhecido tão pouco.

freddie mercury morreu em 1991. david bowie, em 2016.

os dois deixaram um mundo consideravelmente mais complicado do que aquele em que gravaram a música. e, francamente, depois de décadas de suposto progresso, ainda conseguimos produzir as mesmas velhas crueldades com equipamentos muito mais sofisticados.

temos inteligência artificial, satélites, algoritmos capazes de prever o que desejamos comprar e aparelhos que nos permitem conversar com alguém do outro lado do planeta.

e seguimos precisando que uma música de 1981 nos lembre de tratar outros seres humanos como gente.

um desempenho bastante constrangedor para a espécie mais convencida de sua própria inteligência.

mas há uma pequena ironia final nessa história, e ela é tão deliciosa que parece invenção.

under pressure foi lançada em 26 de outubro de 1981.

em 26 de outubro de 2026, um dia depois da eleição brasileira, completou exatamente 45 anos.

e no dia seguinte, 27 de outubro, lula completou 81 anos.

uma canção sobre a pressão da vida, uma imagem de gerações se encontrando, uma eleição decidida três semanas depois do primeiro turno e um aniversário quase simultâneo.

não estou sugerindo destino, profecia ou alguma dessas teorias místicas que costumam surgir depois do terceiro copo de vinho.

coincidências são coincidências.

mas algumas possuem uma beleza narrativa difícil de ignorar.

e talvez o que mais me emocione nessa história não seja a vitória de um candidato, nem a repercussão internacional, nem mesmo a impressionante extensão daquela multidão.

é a maneira como a câmera sobe.

sim, a câmera.

porque há algo profundamente simbólico naquele movimento.

ela começa perto de um homem. depois mostra o que existe à volta dele. e, à medida que sobe, cada pessoa individual vai ficando menor, enquanto a dimensão coletiva se torna impossível de ignorar.

é quase uma tradução visual daquilo que a música pede.

uma mudança de perspectiva.

a capacidade de perceber que existe alguma coisa além de nós mesmos.

quando revejo o vídeo, não consigo evitar pensar em quem estava lá e jamais aparecerá num close. na pessoa que saiu do trabalho, no estudante que economizou para viajar, na mulher que levou a filha, no velho que já esteve em outras manifestações e talvez tenha pensado que nunca mais veria algo parecido.

todos minúsculos vistos do alto.

todos indispensáveis àquela imagem.

é isso que me desmonta.

porque a história costuma lembrar o nome de quem estava sobre o palanque.

mas nenhuma multidão existe sem as vidas anônimas que decidiram estar presentes.

e naquele instante, com o baixo de john deacon pulsando, as vozes de bowie e freddie mercury se encontrando e a avenida se abrindo diante dos olhos, o que sinto não é simplesmente entusiasmo político.

é uma consciência quase dolorosa da passagem do tempo.

dos artistas que já morreram.

das gerações que envelheceram.

das batalhas que terminaram.

das outras que continuam.

e dos jovens que ainda estão chegando para viver suas próprias histórias.

ninguém sabe quanto tempo durará a influência internacional dessa mobilização, nem quais mudanças concretas sobreviverão ao entusiasmo do momento. a história tem o desagradável costume de cobrar resultados muito depois que a música termina.

mas aquela imagem já existe.

e isso ninguém pode desfazer.

um homem subindo uma rua.

uma avenida cheia de gente.

uma câmera se afastando.

e duas vozes gravadas há quarenta e cinco anos encontrando um novo sentido em um país do outro lado do oceano.

talvez daqui a décadas alguém assista a esse vídeo sem conhecer todos os detalhes da eleição de 2026.

talvez não saiba os nomes dos candidatos, não entenda as disputas, não reconheça os cartazes.

mas ouvirá aquele baixo.

verá a multidão.

e entenderá que, naquele domingo, havia pessoas para quem estar ali significava alguma coisa enorme.

porque há momentos que pertencem à política e outros que, sem deixar de ser políticos, também passam a pertencer à memória afetiva de quem os viveu.

e essa é a parte que nenhum marqueteiro consegue encomendar.

a emoção verdadeira não aceita briefing.

não obedece a calendário de publicação.

não nasce de uma reunião com doze executivos discutindo se o vídeo precisa ter mais três segundos para melhorar o engajamento.

ela acontece.

e às vezes acontece com uma música velha, um drone e milhares de pessoas reunidas numa avenida.

não consigo ouvir under pressure da mesma maneira desde então.

aquele baixo agora me leva de volta à paulista.

a voz de bowie me lembra a pressão de um mundo que parece nunca nos conceder descanso.

e quando freddie mercury começa a cantar sobre a possibilidade de oferecer outra chance ao amor, lembro que, por trás de toda a retórica grandiosa e de todas as certezas políticas, ainda existem pessoas tentando encontrar uma maneira menos cruel de viver juntas.

é isso que me faz chorar.

não porque a música prometa um final feliz.

mas precisamente porque ela sabe que não existe essa garantia.

o mundo continua difícil. as sociedades continuam divididas. nenhuma eleição elimina nossas contradições e nenhuma multidão, por maior que seja, nos dispensa da responsabilidade de continuar pensando.

mas, por alguns minutos, aquela combinação de música e imagens consegue nos fazer sentir a dimensão humana de um acontecimento histórico.

e talvez seja essa a grandeza de under pressure.

ela começa com o peso de um mundo inteiro sobre os ombros.

e termina nos lembrando daquilo que ainda podemos oferecer uns aos outros.

quarenta e cinco anos depois, bowie e freddie encontraram pessoas nas ruas.

as mesmas pessoas que já estavam no primeiro nome daquela canção.

people on streets.

e, toda vez que o drone sobe sobre a paulista, tenho a estranha sensação de que a história está nos mostrando algo que a política, com toda sua arrogância, frequentemente esquece.

por trás de cada grande acontecimento existem vidas pequenas demais para caber nas manchetes, mas grandes o suficiente para mudar o sentido de uma época.

a música termina.

a imagem desaparece.

e eu continuo ali por alguns segundos, olhando para a tela.

com os olhos molhados e aquela sensação desconcertante de ter testemunhado alguma coisa que levarei comigo por muito tempo.

francamente, depois de tudo isso, acho que podemos perdoar john deacon por ter quase esquecido a linha de baixo depois do jantar.

o que ele criou acabou se tornando a memória musical de milhões de vidas que jamais conheceria.

e não existe sucesso de marketing no mundo que se compare a isso.

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2025

três semanas

há algo de deliciosamente obsceno em ver a história humilhar os donos da verdade. especialmente aqueles sujeitos de peito estufado, mandíbula contraída e uma convicção quase religiosa de que o futuro lhes pertence. são os mesmos que passam a vida falando em força, poder e grandeza, geralmente com a profundidade intelectual de um filé de frango descongelado.

e então veio o brasil.

esse país extraordinário, contraditório, insolente, onde falta dinheiro para o básico, mas nunca falta criatividade para mandar a arrogância tomar no cu com uma elegância quase artística.

três semanas.

vinte e um malditos dias.

foi o intervalo entre dois domingos de eleição. tempo suficiente para uma mobilização mudar o rumo de uma disputa presidencial e começar a oferecer ao mundo algo que nenhuma consultoria milionária havia conseguido colocar numa apresentação de powerpoint.

uma maneira de reagir.

e o mais extraordinário é que tudo isso coube numa letra.

um simples L feito com a mão. sem tanques, sem uniformes, sem aquela estética ridícula de homens que precisam parecer perigosos para esconder o pavor que sentem diante de pessoas livres.

uma letra que nasceu como símbolo eleitoral e começou a viajar como referência para movimentos que enfrentam a extrema direita.

na espanha, ada colau ergueu o L. no méxico, claudia sheinbaum repetiu o gesto. na frança, grupos políticos passaram a reproduzir a estratégia brasileira de mobilização. na argentina, a experiência inspirou novas redes de organização. até nos estados unidos começaram a estudar o que diabos havia acontecido por aqui.

leiam isso novamente.

o mundo está olhando para o brasil em busca de inspiração política.

o brasil.

o mesmo país que ainda precisa explicar a um cidadão adulto que não se deve jogar lixo na rua, que considera uma obra entregue no prazo um fenômeno sobrenatural e que consegue transformar uma reunião de condomínio numa guerra civil em miniatura.

esse mesmo brasil.

e, francamente, há uma beleza quase pornográfica nessa ironia.

durante anos, assistimos ao crescimento internacional de uma política alimentada pelo medo, pela raiva e pela necessidade patológica de encontrar alguém para culpar. um espetáculo de homens muito sérios, vestidos como executivos de funerária, prometendo salvar civilizações enquanto demonstram uma dificuldade constrangedora para conviver com quem pensa diferente.

e agora uma parte do mundo olha para um país tropical que resolveu responder com organização popular, irreverência e um gesto que qualquer criança consegue reproduzir.

não significa que a extrema direita esteja derrotada no planeta. seria uma conclusão tão idiota quanto declarar uma guerra vencida porque alguém ganhou uma batalha.

mas significa que uma experiência brasileira passou a ser observada, discutida e adaptada em outros lugares.

e isso é imenso.

porque o que atravessou o oceano não foi apenas uma letra.

foi a demonstração de que a resignação pode ser interrompida.

pensem no tamanho disso para alguém que vive em outro país, cercado por discursos autoritários, cansado de assistir à intolerância ser vendida como coragem e à brutalidade ser apresentada como virtude.

de repente, do outro lado do atlântico, chega a notícia de que uma mobilização popular conseguiu virar o resultado de uma disputa que parecia seguir outro roteiro.

não é uma solução pronta. é uma possibilidade.

e possibilidades são perigosíssimas para quem constrói poder convencendo os outros de que nada pode mudar.

o que me emociona nessa história não é a glória de um partido ou de um líder. políticos passam, governos terminam, fotografias oficiais amarelam e homens convencidos da própria eternidade acabam reduzidos a notas de rodapé. a história tem um senso de humor infinitamente superior ao deles.

o que me emociona são as pessoas.

milhões de pessoas comuns, com suas contas atrasadas, seus filhos, seus empregos, suas pequenas tragédias particulares, encontrando uma maneira de participar de algo maior do que elas mesmas.

gente que não aparece nos livros. que não recebe medalhas. que não será convidada para discursar em conferências internacionais.

mas que esteve lá.

e sem essas pessoas não haveria história alguma para contar.

é nisso que penso quando vejo o gesto chegando a outros países. alguém, a milhares de quilômetros daqui, pode estar descobrindo que aquilo que parecia impossível talvez fosse apenas algo que ainda não havia sido tentado da maneira certa.

imaginem a dimensão humana dessa descoberta.

não existe luxo maior do que recuperar a sensação de que o futuro permanece aberto.

e pensar que tudo isso aconteceu num país que o mundo tantas vezes tratou como um eterno aprendiz de civilização.

desta vez, somos nós que estamos sendo observados.

não porque tenhamos resolvido nossos problemas. deus nos livre de tamanha presunção. ainda temos desigualdade, violência, corrupção e uma quantidade absolutamente obscena de gente produzindo opiniões com a mesma facilidade com que produz gases.

mas porque mostramos uma experiência de mobilização que começou a inspirar outras sociedades.

e talvez essa seja a parte mais importante de todas.

o brasil não exportou uma promessa de paraíso.

exportou a lembrança de que a história não é propriedade particular de quem grita mais alto.

três semanas para mudar o rumo de uma eleição. poucos dias para que símbolos e estratégias começassem a circular internacionalmente.

não sei aonde isso vai chegar. ninguém sabe. o futuro continua sendo aquele restaurante suspeito onde fazemos o pedido sem jamais ter certeza do que sairá da cozinha.

mas há momentos em que uma sociedade faz alguma coisa tão inesperada que obriga o mundo a reconsiderar suas certezas.

e o brasil acaba de viver um desses momentos.

talvez daqui a muitos anos alguém procure entender como uma letra desenhada no ar por mãos brasileiras foi parar em manifestações e debates políticos do outro lado do planeta.

e descubra que, por trás daquela imagem tão simples, havia milhões de histórias, uma imensa vontade de participar e a recusa de aceitar que o futuro já estivesse decidido.

isso é o que arrepia.

não a ideia de termos ensinado o mundo a vencer.

mas a possibilidade de termos lembrado outras pessoas de que ainda vale a pena tentar.

porque há uma diferença brutal entre ganhar uma eleição e devolver a alguém a coragem de imaginar outro amanhã.

a primeira coisa se mede em votos.

a segunda pode atravessar gerações.

e se essa pequena letra conseguir lembrar a alguém, em qualquer canto do planeta, que nenhuma forma de poder é eterna, já terá feito algo extraordinário.

o mundo ainda tem um longo caminho pela frente. e nós também.

mas é uma satisfação indescritível ver o brasil deixar de ser apenas o país sobre o qual todos têm alguma coisa a dizer e se tornar, por um instante, o país ao qual outros estão prestando atenção.

três semanas.

uma letra.

e uma pergunta atravessando fronteiras.

se eles conseguiram mudar o roteiro no brasil, o que mais pode mudar?

não conheço resposta mais bonita do que essa pergunta.

e imagino que ela esteja provocando uma bela indigestão em muita gente acostumada a se considerar dona do mundo.

excelente.

às vezes, a história merece ser servida sem antiácido.